¡Bermejo, digo Vermejo, me he quedao!

¿Quién es ese fantoche en medio de esa panda de energúmenos?
¿El caudillo?
¿Un burgués acomodado?
¿Un fachoso trasnochado?
¿Un ministro pepero?

¡No, señoras y señores! Es el tal Bermejo, ese estandarte y adalid del partido socialista de España.
Bueno, al menos nos ha desmostrado qué hay bajo la careta de esas supuestas izquierdas aburguesadas que nos gobiernan.

Ala, y luego los volvemos a votar, ¿eh?

Si es que no somos más tontos porque no practicamos.

Alejandro Meigas

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2ª PARTE DEL CIRCO:

"APLAUDIDO CUANDO DIJO QUE NO DIMITÍA:

El papelón de los diputados socialistas y sus jaleos al "torero" Bermejo.
En la pasada sesión de control los diputados socialistas tuvieron que desempeñar el papel de defensores acérrimos de un ministro que dijo que no dimitiría. Para ello, le jalearon al grito de "torero". Bermejo les contestó días después con su marcha y dejando en evidencia a su grupo.
Bermejo lanza un beso tras su intervención en el Congreso."

"El diario El Mundo ha rescatado la foto del "torero" y ha puesto nombre a los parlamentarios que cantaron a Bermejo ante la estupefacción del resto de la Cámara. Los diputados protagonistas fueron:

Ramón Jáuregui
Carmen Sánchez
María Monteseirín
Elena Valenciano
Inmaculada Rodríguez-Piñero
Cándida Martínez
Fernando Moraleda
Julio Villarrubia
Jesús Cuadrado
Hugo Morán
Ceferino Díaz
Jesús Membrado
María José Sánchez
Manuel Pezzi
Alberto Fidalgo
Ana María Fuentes
Montserrat Palma
Juan Carlos Corcuera
Juan Moscoso
Francisca Medina
José Oria
Angelina Costa
Teresa Villasagra
Yolanda Casaus
Merritxel Cabezón
Concepción Sanz

"En total 26 parlamentarios socialistas que de pie jalearon al polémico ex ministro en una Cámara en la que había bastantes escaños vacíos pero que no evitó las críticas de otros grupos por una actitud impropia de un lugar de tal importancia como las Cortes."

(...)

"De hecho, Rosa Díez, tras conocer la marcha de Bermejo, consideró que los diputados del PSOE que gritaron a favor del ex ministro de Justicia con gritos de "torero, torero" deberían pensarse también la dimisión, y, si no, al menos espera una rectificación pública del portavoz del Grupo Socialista, José Antonio Alonso."

(Fuente:Libertad Digital)

Odio tener que decirlo, pero después de tanto tiempo vamos a tener que darle la razón al friki del Gil que los bautizó, ahora veo que acertadamente, de socialistas babiosos.

¡Si Imperioso levantara la cabeza!

FREUD, MITÓGRAFO

Sigmund Freud se convierte de mitógrafo de no despreciable talento en su ensayo 'Sobre la conquista del fuego' ('Zur Gewinnung des Feuers'), y compara el acto de Prometeo, que roba el fuego a los dioses para ofrecerlo a los hombres, con el hecho histórico de un hombre que decide hacer renuncia a la satisfacción de un placer de tipo homosexual que venía dado en la extinción del fuego por la acción de la orina: las llamas serían vistas como símbolos fálicos a los que el hombre destruía con su propio poder viril; por eso señala que el mito prometeico (y otros similares) describen el momento en el que el Yo y el Super-yo sojuzgaron al Ello, el momento en que la razón y la moral apartaron a un lado aquel irrefrenable deseo de satisfacción de los instintos a los que el Ello nunca tuvo intención (ni necesidad) de poner obstáculo; con este paso el hombre creaba, por una parte, aquello que hoy conocemos como la civilización, y por otra, lo que constituye el principal mal de la sociedad civilizada: la neurosis; el castigo impuesto a Prometeo sería la clara muestra del rencor del hombre instintual ante el 'héroe' sacrílego; otro mito paralelo es el de la Hidra a la que da muerte Heracles, la Hidra es un monstruo con múltiples cabezas que crecen tras haber sido cortadas por Heracles, al final este consigue dar muerte a la criatura tras quemar su cabeza inmortal; el mito en sí no tiene relación con el de Prometeo hasta que se lo interpreta a la luz de psicoanálisis, si se invierten los significados aparece una criatura de fuego que es muerta por la acción del agua, es decir, justo la acción que había sido prohibida al hombre en el marco del mito prometeico; la explicación histórica que podríamos dar es que el mito de Prometeo dataría del tiempo en que el hombre comenzaba a manipular el fuego, cuando se produciría una reacción por la conservación de la llama para su perpetuación, prohibiendo la extinción de las cenizas con la orina, mientras que el mito de Heracles dataría de una época posterior, cuando la extinción del fuego se justificaría en casos de amenaza de incendios. En la segunda parte del ensayo 'Sobre la guerra y la muerte', ('Zeitgemässes über Krieg und Tod') nos habla Freud de nuestra actitud ante la muerte y de este tema extraigo yo algunas ideas muy interesantes que el austriaco nos desgrana con su habitual impasividad científica: el inconsciente de todos nosotros está convencido de nuestra inmortalidad, es por eso la dificultad que nos plantea el pensar en la idea de la muerte propia (no la ajena), así pues nos es imposible pensar en la idea de nuestra muerte, y en cuanto a la de los demás, intentamos por todos los medios apartarla de nuestras cabezas, como signo de la peor sensibilidad, este hecho hace que la vida se torne aburrida pues no osamos ponerla en peligro para nada, por lo que hemos de recurrir a la ficción para satisfacer esas renuncias: en el cine y la literatura aceptaremos aquello que en la vida real nos escandalizaría, el crimen, la muerte; durante la guerra, sin embargo, el contacto continuado con las escenas de violencia y muerte nos impide ya negar la existencia de esta, por lo que nuestra vida, ahora ya en continuo peligro, recobra importancia para nosotros -y yo me pregunto si no será esta la explicación al cambio experimentado por Sartre tras la segunda gran guerra-; Freud prosigue hablando de la muerte y refiere el hecho de que la muerte violenta forma parte del 'legado primordial de la humanidad', el hecho de que Jesucristo haya de pagar con su vida el pecado original demuestra, siguiendo la ley del Talión, que ese pecado debió ser un asesinato, concretamente un parricidio; la posición del hombre primordial debió ser la siguiente: aunque no podía imaginarse la muerte propia, experimentó sin embargo una gran pena al presenciar la muerte de sus seres queridos, aunque sintiera placer ante la muerte de sus enemigos, y creó la idea de los espíritus para hacer llevadera la idea de que tal vez la muerte también le alcanzara a él, suponiendo que en ese caso no significaría el definitivo aniquilamiento de la vida, los demonios nacerían posteriormente del sentimiento de culpabilidad que la satisfacción por la muerte del enemigo le producía, el miedo a los muertos es en realidad la expresión del remordimiento que siente ese hombre al haber dado muerte al enemigo; las ideas de la trasmigración de las almas, la vida anterior o la vida eterna serían otras formas posteriores de negar la muerte; Freud debe hacer tambalearse la conciencia de aquellos que piensan en la elevada moral del hombre, que ya desde un principio de su historia estableció aquella prohibición que reza 'No matarás', aunque sin embargo esto no demuestra sino todo lo contrario: no es necesaria la prohibición de aquello que no se desea profundamente, así pues, el código moral humano nos señala como 'descendientes de una generación de asesinos' que llevan el placer de matar en la sangre.

Jack!94

HEART OF DARKNESS

A Joseph Conrad también comencé a leerlo por referencias de Borges; es sabido que 'El corazón de las tinieblas' inspiró a Coppola para su apocalíptico filme, lo que no está tan claro es quien de los dos logra un ambiente más opresivo y unas tinieblas más profundas; para ser honesto debo señalar que mi impresión de esta obra (de Conrad en general, según veo) ha sido, no diré que floja, pero sí poco enfática, me explicaré: el estilo de Conrad se me aparece como el propio de la novela de aventuras (que en cierta forma es lo que es), en el que predomina no sin cierta ostentosidad un importante aire de superficialidad; la falta de una articulación de ideas tras el esqueleto de la trama se me hizo patente, tanto más por el hecho de que tenía algunas esperanzas preconcebidas acerca del personaje de Kurtz y lo que se supone que debería ser su filosofía; bien, casi nada de esto aparece en la obra, tan solo un esbozo superficial, un Kurtz de rostro desdibujado, una ideología poco o nada definida... ¿un chasco? bueno, al menos destacar el brillante estilo de Cornad y su habilidad para convertir el viaje en una lectura amena y envolvente, que no es poco; el enfrentamiento entre la civilización y el mundo salvaje, al menos en este episodio parece resolverse con una victoria del horror del primitivismo tenebroso contra la cálida iluminación de nuestra cultura.

Jack!94

LOS RELATOS,1 (RITOS). CORTAZAR

El primer volumen de los relatos completos de Cortazar editado por Alianza Editorial ha sido titulado Ritos haciendo referencia a una supuesta ordenación temática de las historias que aquí se contienen, aunque la realidad es que esta referencia es bastante sutil o incluso a veces irónica.

En 'Final de etapa' una mujer en un momento bajo de su historia ve su vida extrañamente representada en un cuadro que parece premonitorio; 'Manuscrito hallado en un bolsillo' es una pequeña obra maestra donde se nos muestra a un hombre que practica un particular juego consistente en seguir a una mujer a lo largo de un trayecto de metro establecido de antemano por él, si ella se baja en el punto que él había determinado la seguirá y... nunca sucede lo esperado, nunca hasta el momento que describe el relato, allí se encuentra sentado frente a una mujer a la que él da un nombre y a cuya figura reflejada en el cristal observa, Ana (Margrit), ambos se bajan en la misma estación y él entabla conversación y una posterior relación, hasta que, temiendo el 'despertar de las arañas en el pozo' le propone a la mujer que ambos sigan el juego por separado, y que sólo volverán a verse si coinciden entre sí y en sus trayectos preestablecidos... la cuestión del cuento es la utilización del azar como medio para la elección de la persona amada; el personaje descrito es el sujeto observador de la vida, y las 'arañas' podrían representar la imposibilidad psicológica de ese personaje ante la relación con las personas, o con algún tipo de personas; 'Siestas' nos relata el traumático descubrimiento del mundo del sexo por parte de una joven educada en un ambiente sobreprotector y puritano; 'Silvia' es el tratamiento personal que Cortazar da al tema del rayo de luna Becqueriano; 'Omnibus' es un relato psicológico donde se muestra al mundo externo, el mundo de los otros, como un elemento hostil a uno, de alguna forma oscuro y amenazador; 'Con legítimo orgullo' es una historia fantástica que relata las tareas de una sociedad controlada, que lucha contra una aparentemente importante invasión estacional de hojas secas, tarea que parece ser tan importante como para prestar a ello sus vidas; 'Reunión con un circulo rojo' es un relato fantástico en el que el cliente de un local pintoresco se convierte en la víctima propiciatoria para una oscura hermandad; en 'Carta a una señorita en París' es un hombre quien tiene la peculiar naturaleza de vomitar conejos; 'Queremos tanto a Glenda' es un genial relato en el que una hermandad de fanáticos de la actriz llamada Glenda (Glenda Jackson o Glenda Garson), desalentados por las imperfecciones existentes en las películas que ha protagonizado, deciden mover los hilos de su poder para conseguir todas las copias existentes de estos filmes y retocar el montaje hasta lograr las obras perfectas que se merece aquella actriz; una vez conseguido esto, Glenda parece ayudarles al abandonar el mundo del cine, con lo que les asegura que no volverán a aparecer obras imperfectas protagonizadas por la actriz perfecta; sin embargo al poco tiempo Glenda anuncia su vuelta al cine, por lo que la hermandad no ve otra solución que acabar físicamente con el objeto de su admiración para así perpetuar la obra perfecta .

Jack!94

LA ILIADA. ANTES, DURANTE Y DESPUÉS.

'La Ilíada' es posiblemente una de las obras más importantes que el hombre haya engendrado a lo largo de su historia, tal vez igualada por algunas otras obras diseminadas en el tiempo, aunque no superada; el argumento que nos desgrana Homero en los 15.674 hexámetros del poema narra tan sólo un episodio dentro del marco de una historia mucho mayor que englobaría todo cuanto aconteció en esa página que solemos denominar como la Guerra de Troya, otro de cuyos más conocidos episodios sería 'La Odisea', obra de valor parejo al de 'La Ilíada' y de tal fama que no necesita presentación; sin embargo, la totalidad de la historia que describe la Guerra de Troya abarca otras obras de tiempos anteriores a la elaboración de 'La Ilíada' y otras que siguieron a esta en el tiempo; la lista de estas obras nos es conocida, así como sus argumentos, lo que nos faltan son la mayoría de las obras en sí, que no han conseguido sobrevivir hasta nuestros días, aunque poseemos algunos fragmentos, este ha sido el destino de tantas obras que por distintas causas perdieron interés en algún momento de la historia y dejaron de ser copiadas, con lo que irremisiblemente fueron condenadas a la desaparición; afortunadamente para nosotros, Proclo realizó un análisis de estos poemas en el siglo II de nuestra era que nos han legado las líneas básicas de argumentación de esas obras, también se tienen noticias de ellas a través de Virgilio (Eneida, Canto II), Quinto de Esmirna ('La continuación de Homero'), y Tzetzes ('Lo anterior a homero', 'Lo de Homero', 'La continuación de Homero' y 'Sobre Licofrón'); existen asimismo numerosos comentarios relativos directamente a la producción homérica o a alguna de las obras que pueden integrarse en el ciclo que nos han llegado de fuentes bien diversas entre las que se incluyen la mayoria de autores clásicos; la serie de poemas estaría compuesta por al menos ocho obras, 'La Cipríada', que constaba de once cantos y era obra de Estasino de Chipre, que tanto pudo ser contemporáneo de Homero como anterior a este, le seguiría 'La Ilíada ' con sus veinticuatro cantos, del propio Homero, después hallaríamos 'La Etiopeida', que constaba de cinco cantos, obra de Arctino de Mileto, que pudo ser discípulo de Homero, seguiría 'La pequeña Ilíada', con cuatro cantos y de cuya autoría se duda, pudiendo atribuirse a Lesques de Mitilene o Pirrha de Lesbos, para continuar tendríamos 'La Iliupersis' (o 'La destrucción de Ilión'), que constaba de dos cantos compuestos también por Arctino de Mileto, a la que seguiría 'Los Nostoi' ('Los regresos'), poema que constaba de cinco libros compuestos por Agias de Tracene, después vendría 'La Odisea' en veinticuatro cantos, también de Homero (aunque como es sabido, no siempre existe unanimidad a la hora de conceder esa paternidad y es opinión cada vez más extendida el considerar esta obra como salida de la mano de un discípulo aventajado del poeta ciego, o incluso procedente del ingenio de una mujer, noble siciliana, cuyo autorretrato se correspondería con el personaje de Nausícaa), el ciclo concluiría con 'La Telegonía', de Egamón de Cirene, de la que se desconoce su extensión original, pues la únicas noticias que de esta obra tenemos provienen de Proclo, quien conoció una versión en dos cantos que con seguridad tan sólo era un extracto del original; con esta obra se acaba el ciclo que describe el origen, desarrollo y desenlace de la Guerra de Troya, aunque la saga podría continuarse en obras posteriores como la propia Eneida de Virgilio y algunas elaboraciones más recientes en el tiempo; a continuación, un sucinto relato de lo que vendría a ser el relato completo del Ciclo Troyano:

Comienza la historia cuando Zeus ve como los hombres se han multiplicado tanto que la Tierra apenas puede ya mantenerlos y, apiadándose de ella, piensa hacer que comience una guerra que ponga límites a la extensión y el orgullo del hombre, para ello engendra en la diosa Némesis a la que sería la mujer mas bella del mundo, Helena, escogiéndole por esposo al rey de Esparta, Menelao; por otra parte se relata el hecho acaecido durante el banquete de bodas entre Peleo y Tetis, en el que la discordia, indignada por no haber sido invitada, tira una manzana con la inscripción "Para la más hermosa", por la que pugnan Hera, Atenea y Afrodita, todas pretenden ser la más bella, y Zeus cautamente declina la responsabilidad de la decisión en el hombre mas bello, que resulta ser Paris, hijo de Príamo, rey de Troya, que estaba en el monte Ida apacentando los ganados de su padre; las tres diosas se presentan ante él y le piden su opinión, pero Afrodita promete a Paris ofrecerle el amor de la mujer mas hermosa de la Tierra si se decide a otorgarle la victoria en el pleito, a lo que el joven accede; cuando tiempo después marcha Paris a Esparta en compañía de Eneas, es recibido cordialmente por Menelao, cuya mujer, Helena, resulta ser aquella que Afrodita le prometió; Menelao ha de partir con urgencia a Creta y en ese tiempo Paris aprovecha para seducir a Helena y llevarsela consigo a Troya; Menelao intenta recuperar a Helena y sus riquezas, y ante la negativa de su devolución, se une al príncipe de Micenas, Agamenón, y ambos convencen a los príncipes griegos a formar una expedición contra Troya, donde Príamo había amparado a su hijo; Odiseo acaba de casarse con Penelope y, para evitar el tener que partir, se finge loco, pero es descubierta su treta; la expedición sale de Aulide y llega a Teutrania, destruyéndola al pensar que se trata de Troya, la flota es dispersada por una tormenta y más tarde vuelve a reunirse en Aulide para partir de nuevo en dirección a Troya; se desata otra tormenta, provocada por Diana que está enojada con Agamenón por haber matado este a uno de sus ciervos, se celebran entonces hecatombes para intentar aplacar a la diosa y Agamenón quiere sacrificar a su hija Ifigenia, que es arrebatada por Diana justo antes de morir y, aplacada, permite seguir el viaje a la expedición; cuando por fin llegan a Troya, nada más desembarcar Héctor mata a Protesilao, que es amigo de Aquiles, quien al poner pie en tierra es atacado por Cicno, hijo de Posidón e invulnerable, Aquiles consigue vencerlo ahogandolo, pero aquel se convierte en cisne; Menelao vuelve a pedir a Príamo la entrega de Helena, pero ante la nueva oposición comienza el sitio de Troya, y son tomados Lirnesos y Crisis, pueblos aliados de Troya, y entregada a Agamenón la bella Criseida y a Aquiles, Briseida; al décimo año de la guerra de Troya, Agamenon arrebata Briseida a Aquiles, y este, encolerizado se retira de la batalla con sus hombres, y jura no volver jamás a aquella guerra, pidiendo además a su madre Tetis que mueva a Zeus a otorgar la victoria a los troyanos, petición esta que le es concedida, de modo que los troyanos rechazan a los griegos hasta sus naves, llegando a quemar una de ellas; asimismo, Héctor, hijo de Príamo, da muerte a Patroclo, que era amigo personal de Aquiles; Agamenón trata de reconciliarse con Aquiles a través de un embajador, pero es intento vano, pues la cólera de este no ha menguado, sin embargo al final accede a volver a la lucha, no por los griegos sino por el dolor que le produce el enterarse de la muerte de Patroclo; de vuelta en Troya se produce singular combate entre Héctor y Aquiles en el que, con la mediación de Atenea, resulta victorioso el segundo, que arrastra en su carro el cadáver de su oponente; Príamo va en persona hasta Aquiles para suplicarle la entrega del cadáver de su hijo, a lo que este accede, concediéndole además doce días de tregua para los funerales; prosigue ahora la trama del conflicto con la llegada de las Amazonas en defensa de Troya, estas son dirigidas por Pentesilea, y vencen en repetidos encuentros a los griegos hasta que por fin su líder es muerta por Aquiles, que se enamora de su cadáver y comete necrofilia con este, reacción que mueve a la burla a Tersites y que causa su muerte de manos de Aquiles; al ser reprendido por esta acción por parte de Agamenón y Diomedes, el héroe griego vuelve a retirarte de la batalla; el sobrino de Príamo, Memnón, señor de los etíopes, hijo de Titón y la Aurora, llega entonces en defensa de la ciudad de Troya, siendo repetidamente derrotados los griegos por las fuerzas etíopes y muriendo en la contienda Antíloco a manos de Memnón cuando aquel defendía a Néstor, su padre; vuelve Aquiles nuevamente en actitud vengadora y mata a Memnón, cuyo cadáver es arrebatado por su madre la Aurora que consigue que Zeus otorgue la inmortalidad a su hijo; Aquiles sigue en la lucha y ya dentro de la ciudad de troya, una flecha arrojada por Paris le hiere en el talón, única parte física del héroe que en la infancia no fue sumergida en el río Estígea y por tanto no invulnerable como el resto de su cuerpo, una segunda flecha le atravesará el pecho causándole la muerte, Ayax salva su cadáver mientras Odiseo contiene a los troyanos; Aquiles es quemado junto con Antíloco y enterrado en la costa, durante los juegos fúnebres que se celebran en su honor, Odiseo, Ayax y Telamonio se disputan sus armas resultando vencedor el primero, por lo que Ayax enloquece de furor y comienza a matar ovejas que confunde con enemigos, al volver en sí, avergonzado de su reacción, se suicida, siendo enterrado también en la costa; entonces son traídos al campamento de los griegos Filoctetes y Neoptólemo sin los que no podría conquistarse la ciudad; tras ser curado de sus heridas, Filoctetes da muerte a París con una de las flechas de Hércules, después Helena se casaría con el hermano de Paris, Deífobo; ante la resistencia de la ciudad piden consejo al oráculo, quien les dice que han de completar tres tareas antes de poder tomar la ciudad, buscar los huesos de Pélope, destruir el sepulcro de Ilo, e intentar robar el Paladium, antigua estatua de madera que representaba a la diosa Atenea y que era guardada dentro de Troya; pero entretanto llega a la ciudad una nueva ayuda, Eurípilo, rey de Misia, quien logra varias victorias contra el ejército griego hasta que Neoptólemo consigue darle muerte, Odiseo, ayudado por Diómedes entra en la ciudad disfrazado de mendigo con la intención de robar el Paladium, último obstáculo para la victoria final, Helena le da la información necesaria para cumplir su objetivo; de vuelta al campamento, Odiseo hace construir un caballo de madera en cuyo interior se esconde lo mejor del ejército griego, el resto quema el campamento y embarca en dirección a la isla de Ténedos a esperar la noche; los Troyanos, al ver la partida y el campamento quemado piensan haber ganado la batalla y salen de la ciudad, cuando ven el enorme caballo, haciendo caso omiso a las advertencias de Casandra que asegura que está repleto de hombres armados, y siguiendo el consejo del griego Sinón, primo hermano de Odiseo, piensan abrir una brecha en la muralla y entrar el caballo con intención de consagrárselo a Atenea; el adivino Laocoonte, sin embargo aconseja destruir el caballo, pero Apolo envía dos culebras que llegan desde el mar de la isla de Ténedos y lo matan junto a sus dos hijos, para después arrastrarse ambas hasta el escudo de Atenea, los troyanos interpretan el hecho como un símbolo de que el caballo no ha de ser quemado, pero Eneas se da cuenta -acertadamente, como se verá más tarde- de que eso representa la caída de la Casa Real de Troya y decide alejarse en compañía de su hijo Ascanio y su padre Anquistes, al que ha de llevar sobre sus hombros; los griegos que esperaban frente a la isla de Ténedos regresan a la vez que salen los que se ocultaban en el caballo, abriendo las puertas de la ciudad y se inicia el asalto que inevitablemente acabará con la destrucción de Troya; Príamo es muerto por Neoptólemo, Casandra es violada por Ayax, Astianacte también es muerto, Andrómaca es raptada por el hijo de Aquiles y Polixena es sacrificada ante la tumba de aquel; cuando los griegos se han retirado, Eneas vuelve a Troya, reconstruyéndola y reinando allí él y sus descendientes; por supuesto está también la leyenda que dice que Eneas se hizo a la mar en dirección a Hesperia, llegando a Italia tras largos viajes y fundando Roma; una vez finalizada la guerra, que se había extendido por espacio de varios años, los aqueos emprenden el regreso a sus respectivas patrias; ese regreso estará plagado de infinidad de visicitudes pues los dioses estaban indispuestos contra ellos por las crueldades cometidas durante la guerra; los hermanos Agamenón y Menelao discuten entre ellos a causa de la negativa del segundo a ofrecer sacrificios a Atenea, quedando el ejército dividido en dos; Néstor fue el único que consiguió llegar pronto a su patria y tener una vida apacible, el resto encontraron innumerables obstáculos y sus vidas transcurrirían plagadas de penalidades; poco después que Néstor llegaría Neoptólemo; Diomedes naufragó en la costa de Licia, y el rey Lico pretendía sacrificarlo, pero consigue escapar gracias a la ayuda de la princesa Calíorre, de vuelta a su hogar descubre la infidelidad de su esposa y marcha a tierras de italia, donde funda numerosas ciudades; una historia parecida le ocurrió a Idomeneo; Polipetes, Leonteo y los demás tienen también sus propios regresos, el de Menelao, que viaja con Helena, es especialmente accidentado, pues a causa de su indisposición en contra de Atenea, la diosa hace que se extravíe durante siete años viajando por Creta, Egipto, Chipre, Fenicia, Etiopía y Libia, hasta que por fin, tras disfrazarse de foca y capturar al dios marino Proteo logra que este le diga como romper el hechizo y obtener viento favorable, tarea que consiste en volver a Egipto y ofrecer hecatombes a los dioses y a la memoria de Agamenón, y así consigue arribar, por fin, a Esparta; Agamenón llegó tiempo antes, pero fue asesinado por su esposa Clitemnestra y Egisto, amante de esta, siendo vengado después por su hijo Orestes; Ayax también vería la muerte como castigo por haber forzado a Casandra en el templo de Atenea, aunque este hecho no parece ser en realidad mas que una mentira lanzada por Odiseo para beneficiar a Agamenón, que quería a la joven para sí, el caso es que Atenea estaba ofendida por el hecho de que en el momento del rapto, Casandra se había aferrado a la estatua de la diosa, siendo ambas sacadas del templo a la fuerza por Ayax, de modo que en su regreso, la nave naufragó ante las rocas Giras, y cuando este consiguió llegar a nado hasta la costa, Zeus partió las rocas, ahogandolo, aunque otros dicen que fue Atenea quien le dio muerte con un rayo que pidió a Zeus; el regreso de Odiseo sería el mas azaroso de todos, ya hacía veinte años que abandonó Itaca, donde aún le esperan su esposa Penelope y su hijo Telémaco, pese a la presión que los pretendientes de ella ejercen sobre ambos aduciendo que es bien segura la muerte de Odiseo, ya que todos los demás héroes han vuelto a sus hogares; aunque es firme la posición de mujer e hijo, la pregunta es donde está Odiseo y por qué nadie tiene noticias de él, la respuesta es que este permanece cautivo en la isla de la ninfa Calipso que, enamorada, no permite su marcha y pretende hacerlo su esposo; el héroe permanece largas horas en la orilla del mar, pensando en su familia y tierras; el regreso de Troya fue sumamente accidentado para Odieso y su tripulación: primero llegaron a tierras de los Cícones, a los que atacaron y saltearon, poco después volverían estos con más refuerzos y hasta que fueron vencidos por los griegos se perdieron numerosas vidas, posteriormente llegaron a la isla de los lotófagos, donde, tras comer loto varios tripulantes, estos olvidaron el regreso y que solo querían permanecer allí, por lo que han de ser arrastrados a la fuerza a las naves, posteriormente tendrían un encuentro con el cíclope, de cuyas garras logran escapar tras vaciarle un ojo, seguirían las aventuras con los lestrigones y con Circe, que convertía a los hombres en animales, para después emprender un viaje hasta el mismo Hades, donde el adivino Tiresias les habría de mostrar el camino de vuelta a Itaca, en el Hades, Odiseo puede hablar con su madre y con los héroes muertos en la campaña de Troya, las últimas aventuras fueron la de las sirenas, la de las bestias Escila y Caribdis y la de las vacas del Sol, en cada una de las cuales fue menguando la tripulación hasta quedar solo Odiseo con vida, que más tarde llegaría a la isla de Calipso donde ahora le encontramos; en una reunión en el Olimpo, Atenea intercede por Odiseo y pide que se le permita el regreso, al final esa petición es parcialmente atendida al ser enviada la propia Atenea para dar esperanzas a Penelope y Telémaco y hacerles más llevadero el acoso y las crueldades de los pretendientes; Telémaco decide embarcarse en busca de noticias de su padre y parte hacia Pilos y Esparta; una nueva reunión en el Olimpo decide a los dioses a permitir ya la partida de Odiseo, enviando a Hermes para que ordene a Calipso dejarlo en libertad, a lo que esta accede entristecida, facilitándole la construcción de una balsa en la que se hace a la mar; pero Poseidón, que vuelve de tierras etíopes, enojado con él, hace que una tormenta lo haga naufragar; Odiseo, agotado, logra llegar a la tierra de los Feacios y en sus playas queda sumido en un profundo sueño; Atenea, que siempre vela por él, se aparece en sueños a la princesa Nausícaa, diciendole que ha de ir a lavar sus ropas al río, pues se acerca el día en que ha de tomar esposo; al llegar allí, ve a Odiseo dormido y le indica el camino al palacio, donde el rey Alcinoo lo acoge y le ofrece un banquete en el transcurso del cual, Odiseo cuenta todas sus aventuras desde la partida de Troya hasta su llegada a presencia del rey, después, Alcinoo le ofrece una embarcación con la que por fin logra llegar a Itaca; los feacios los dejan en la orilla dormido, y al despertar se dirige a la choza del porquerizo Eumeo, a quien no revela su identidad; llega entonces a la choza Telémaco, que vuelve de su viaje, y se produce el encuentro entre padre e hijo, que preparan la venganza contra los pretendientes, consistente en que Telemaco vuelva solo al palacio, después lo hará Odiseo disfrazado de mendigo; cuando esto ocurre sólo es reconocido por su perro Argos, mientras que las sirvientas y los pretendientes lo tratan rudamente y con desprecio; Penelope propone entonces un concurso: quien de entre los presentes logre tensar el arco que perteneció a Odiseo será su esposo, el mendigo disfrazado pide tomar parte en la justa, siendo aceptada jocosamente su petición por los pretendientes; ninguno de ellos logrará tensar el arco, sólo Odiseo que, al hacerlo establece la señal convenida anteriormente con Telémaco para iniciar la lucha en la que ambos dan muerte a todos los pretendientes; al acabar la lucha Penélope reconoce a Odiseo; hay una última invocación a los muertos y una visita de Odiseo a su padre Laertes, después los habitantes de Itaca intentan vengarse por la muerte de los pretendientes, pero finalmente se hace un pacto; el ciclo concluye con un viaje de Odiseo a Elide para ejecutar los sacrificios que Tiresias le había encomendado, después llega a Trespocia, donde reina feliz en compañía de la reina Calidice, hasta la muerte de esta, entonces vuelve a Itaca, pero justo al desembarcar se encuentra con Telégono, hijo suyo y de Circe que, sin conocerlo, le da muerte con el aguijón envenenado de su lanza; de todas formas, el final es feliz, pues Telémaco, hijo de Odiseo y Penélope se casa con Circe, y Telégono lo hace con la propia Penélope, al final todos viajan a la isla de Eea donde conseguirán la inmortalidad.

Para terminar, citaré un fragmento de la Cipríada, el que podría dar una mas profunda explicación de los mecanismos de funcionamiento de todo el ciclo troyano, dice así Estasino:

"Hubo un tiempo en que eran innumerables la tribus de hombres que vagaban por la Tierra..., la anchura de la Tierra de profundo seno. Zeus, al notarlo, apiadado, decidió con su gran prudencia aligerar la Tierra, que todo lo nutre, de hombres, excitando para ello la gran contienda ilíaca, pues habíase decidido a que el número de hombres disminuyera por medio de la muerte. Por eso se mataban los hombres en Troya, cumpliendo la voluntad de Zeus.”

Jack!94

IMPRESION

Foto:Jack!2009

I

Impresión de paisajes que se deslizan a mis flancos, impresión de las luces del sol poniente que por occidente se oculta, ensangrentado tras la batalla, cómo el héroe que bañó su cuerpo en la abierta herida del enorme ojo de uno de los titanes, impresión de universos que desfilan ante nuestra impertérrita mirada, naciendo de entre las llamas originales que dieron origen a las fuerzas desencadenadas que nos gobiernan, expandiéndose con creciente ímpetu a través de unos fríos parajes cuya propia existencia está en tela de juicio en tanto no estén relacionados con aquellos mundos en fuga, y por último, la decadencia y la muerte, el silencioso crecimiento de un tumor de parálisis externa que congela el propio discurrir del tiempo, impresión de imperios, impresión de culturas que viven postradas ante sus ídolos, de hombres que creen en aquellas fuerzas desencadenadas, y que ofrecen las vidas de sus hijos para aplacar las iras de la personificación de lo inpersonificable, impresión de dioses en tumbas megalíticas, de pirámides truncadas en cuyo seno se ocultan vitrinas que apartan de la implacable acción del tiempo a princesas ancestrales de rostros albinos que nacieron en lejanos lugares, más allá de las estrellas, doncellas que vinieron a este lugar azul, quien sabe con qué fines, y enseñaron a las antiguas culturas muchas artes que hoy ya nadie recuerda, impresión de, en tiempos antiguos, ver flotar las rocas montaña arriba, para construir una ciudad en alturas que ni el mayor de los locos -si humano- ansiaría, impresión de pistas que trazan caprichosas siluetas invisibles para el hombre del suelo, y otras que se internan en los profundos océanos, impresión de eternos días sin luz, cuando el que fue nuestro rutilante astro ha huido de la decadente mirada de hombres y bestias con los días contados, escalofriante impresión de un cielo negro azabache, tachonado de frías estrellas que no alcanzan a calentar nuestras heladas almas, cielos de los que ha huido la visión de los ahora oscuros planetas y nuestra plateada compañera, la triforme, impresión de saber que el tiempo se acaba, de mares helados y hoscas miradas, ya no hay lazos que unan a los seres que se hunden en su propia desdicha, ya no existe la familia ni la amistad, el padre desprecia al hijo y la mujer al marido, impresión de saber que todo se acaba, impresión de tiempos presentes, de momentos en los que la idea del retorno al Caos nos parece muy lejana... o imposible, impresión de vidas completas, de pensamientos de felicidad basados en minucias, breves instantes de evasión a los problemas, nuestra felicidad, como la ilusión del ebrio, falsas apariencias pasajeras que luego se revuelven contra nosotros y nos hunden más de lo que estuvimos, impresión de una infancia más o menos cercana en la que soñábamos con ser héroes de cine, atrapados en la pantalla en brazos de aquella esbelta actriz, rodeados por el ocre ambiente repleto de espesa humareda, tan irreal como el mundo que nos rodeaba, impresión, desagradable impresión del despertar a la vida y afrontar todas sus flechas envenenadas, hay quien no despierta jamás del cálido letargo, son eternos infantes que nunca acaban de adaptarse a los contornos del molde social... unos son poetas, otros filósofos, algunos son andrajosos científicos y muchos no son más que locos, impresión de todos los niños que nacieron muertos y que jamás abrirán sus ojos a la vida

II

Llamas en interminable danza que crepitan sobre las ascuas despidiendo irisados reflejos que se acomodan en las paredes del cuarto en penumbras donde yace el cuerpo inerte de un muchacho que no encontró sentido a su vida, enérgica brisa de salobre aroma que se arrastra por entre piedras y matas, bosques y pueblos, acariciando a hombres y bestias, revolviendo sus cabellos y penetrando por entre sus ropas, libre como sólo el viento es, viajando sin ataduras sobre la faz de la Tierra, fuerte como las olas del frío océano que golpean en el acantilado con ímpetu irrefrenable, elementos desatados, ajenos todos ellos a nuestras cómicas visicitudes, naturaleza suprema que, altiva, desafía una y mil veces al desdichado hombre que cansado de mutilarse pretende humillarla bajo sus manchados pies, domar las fuerzas indomables, conocer los secretos inexcrutables y asumir sus inconmensurables bastedades, ah, hombre, hombre, cuán largo tiempo ha pasado desde que abriste los ojos al cielo que te cobija, y en todo ese lapso no has aprendido, creo que no aprenderás jamás, desde entonces sigues siendo el mismo ser lleno de rabia contra sí mismo y contra su hermano, contra las fieras y las plantas, contra el cielo y el infierno, contra sus progenitores y contra su descendencia, y pretendes, hombre, hacerme creer que esa naturaleza a veces se pone en tu contra y te aniquila, y te mutila, y se ceba en tu agonía, de verdad no te das cuenta que aún hemos de agradecerle esas pretendidas catástrofes, sucesos que muy lejos de ser nefastos, contribuyen a equilibrar la balanza que nuestra tenacidad está logrando desviar peligrosamente a nuestro favor, somos demasiados, date cuenta, somos demasiados, recapacita y lo verás, somos demasiados, detente en tu loca carrera y quizás veas con claridad, hace mucho que somos demasiados... la naturaleza es sabia y quizás muy pronto ponga alivio a esta situación, estamos mal distribuidos , dice alguno, como buen ente gregario el hombre se apiña en puntos de la geografía, dejando la mayor parte del terreno totalmente deshabitado, pero aún en el caso de que nos extendiesemos más homogeneamente, sólo sería cuestión de tiempo el volver a llegar a la conclusión inicial

III

Yo he visto las cicatrices que las rocas errantes del universo han causado en la que los antiguos llamaron la blanca faz de Selene, he visto las profundas grietas que el tiempo y los elementos han infligido al que muchos creen terso rostro, de qué me ha servido, yo he visto ígneos bólidos que surcando el cielo hicieron maravillar a niños y viejos, escollos celestes que inflamados por el roce con nuestra atmósfera brillan como pequeños cometas de rápido movimiento que cruzan el firmamento estallando a veces en miríadas de diminutas lucecitas, qué he aprendido, yo he visto el origen de la vida bullendo en el espeso líquido, agitándose con desespero en un incierto océano de bastas proporciones que a nuestros ojos parece insignificante, y he visto nacer a pequeños individuos de hinchados ojos, mustias pieles y cabezas peladas, que luego crecerían sanos y fuertes, fundando familias enteras y haciendo crecer la especie siguiendo los dictámenes que leyeron en las Sagradas Escrituras, Creced y multiplicaos, decían, crecieron y se multiplicaron como una plaga perniciosa, crecieron, se multiplicaron, devastaron y arruinaron lo que encontraron a su paso, y vi también que alguien decía, Te llamaré hombre, en que me ha ayudado, yo he visto las oscuras alas de la muerte deslizándose por el cielo nocturno, camufladas por la negrura del firmamento, y sólo delatadas por el eclipse de bastas zonas de estrellas que a su paso enmudecían, he visto su descarnado rostro, que me ha rondado en más de una ocasión -aún lo hace-, mirándome con cierto aire irónico que me ha hecho estremecer más que su misma presencia, he visto tan a menudo sus manos en torno a mi cuello, que la rutina terminó por hacerme cómplice y confidente de la oscura dama, ahora jugamos interminables partidas de un macabro ajedrez en el que yo soy uno de los reyes, nunca he sido bueno en este menester así que sólo es cuestión de tiempo que ella se decida a acabar con la partida... me dé la impresión de que prolonga mi agonía premeditadamente, y que en cuanto quiera asestará el jaque definitivo, mate, hasta cuando esperar

IV

Impresión de tiempos que vendrán, de jóvenes muchachas hoy mimadas por los hados pero que mañana se hallarán solas y abandonadas, sentadas en una desnuda silla en el centro de una habitación por la que sólo entra la débil luz que se filtra por una angosta ventanilla clavada en la fría roca de la pared por donde resbala la humedad que alimenta al moho del aire que nos descompone el aliento, llorarán largamente su pena y querrán volver atrás en el tiempo para rehacer mucho de lo que arruinaron en su momento, demasiado tarde, impresión de viejos hombres de espaldas arqueadas y manos hinchadas que, hartos de trabajar no han conseguido nada en la vida y ven con desconsuelo como llega el final, y saben que pronto desaparecerán sin dejar legado alguno que justifique sus años de sufrimiento y dolor

V

Impresión de aromas silvestres en una lejana tierra rodeada de impenetrables selvas por las que bulle una misteriosa fauna de brillantes ojos que siempre nos observa desde la penumbra, y de un hombrecillo de extrema delgadez que toca la flauta en el centro de ese bosque, sentado al pie de la que fue marmórea escalinata de un antiguo templo indú que hoy devoran las raíces y la maleza, amenazando con hacerlo estallar en cualquier instante, impresión de un tigre de bengala saltando sobre el escuálido cuerpo del flautista, impresión del grito ahogado de cien mil pequeños animales, aún ocultos en el sotobosque, impresión de un gran felino congelado en pleno salto, y de los penetrantes ojos del hombre, que miran diciendo, Hace cien mil años esta selva era un océano, y hace mil años un desierto... mañana ni tú ni yo existiremos, vuelve sobre tus pasos y olvídate de mí, estoy cansado de aguantar este ciclo universal, verdadera y única maldición del hombre, y entonces la profunda melodía de aquella flauta volvió a impregnar el aire que se arrastra incesantemente por entre las matas y las piedras, bordeando las montañas y estrellándose contra los acantilados

VI

Impresión de la llama de una vela azotada por el viento, siempre a punto de extinguirse, impresión de la vida de cualquiera de nosotros, pero no de los que no nacieron.

©Jack!89

FUNDIDO EN NEGRO

Foto:Jack!08

Por la mañana

las seis y media aún no ha amanecido no debería estar levantado a estas horas pero aquí estoy al pie del cañón como suele decirse pero al pie del cañón para nada porque aquí no hay prácticamente nada que hacer sólo estar al pie del cañón ridículamente al pie del cañón como cada día al pie del cañón dicen no sé con qué intención bien no hay cañón así que qué cañón pues despedí ayer la sirvienta la mujer eso es la que hacía esas desagradables faenas de la casa que nunca pude soportar y además se acaba el dinero eso es pero no es por eso que la he despedido lógicamente el dinero no representa nada... sólo un medio que me retiene en el mundo de los llamados vivos los que aún respiran quiero decir que la he despedido por causas bien distintas pero muy comprensibles la he despedido por coherencia conmigo mismo y con mi filosofía eso es mi filosofía doméstica doméstica he dicho suena gracioso doméstica filosofía doméstica jeje gracioso nunca más volveré a escribir lo sé me niego y no es que mi capacidad haya menguado o eso creo es sólo que no escribiré más no pienso volver a enviarle una sola maldita hoja a ese Da Silva ni una ni media ni un solo párrafo jeje qué goce vivir con la seguridad de que no volverás a escribir ni un sólo párrafo que debas enviar al Da Silva maldito al italiano al maldito editor... un pobre diablo tan sólo eso como todos... y lo de mi cambio a esta nueva casa... eso sí que fue providencial he totalmente providencial como digo un cambio de domicilio siempre es providencial sobre todo cuando no dejas atrás ningún rastro que pudiera conducir hasta ti a los que en tu anterior vida representaron alguna cosa je algo grande como digo y nada de cuestiones legales y burocráticas nada de cumplimentar registros y formalidades para la nueva localización del individuo por parte del organismo legislativo nada de esas cosas que llaman empadronamiento o qué se yo que otras ridiculeces e historias inventadas por esos organismos a los que me he referido y de los que aún quiero saber menos que del resto de la gente... nadie sabe pues donde encontrarme ni el Da Silva como he dicho ni los demás ni nadie y eso es un alivio total una liberación del espíritu que puede valer más que todas las donaciones materiales alcanzables eso es el olvido del mundo anterior demasiado dependiente de las gentes con las que no te une vínculo alguno desde hace ya demasiado tiempo tú metido en ese odioso mundo del espectáculo con ese teatro ridículo donde tus ya de por sí estúpidas obras son ridiculizadas y minimizadas hasta lo absoluto por el séquito de los que se llaman actores y que en realidad son totalmente incapaces de representar más que lo que refleje sus estúpidas existencias fiel reflejo de la deprimente vida misma en que viven aunque a decir verdad no hay problema pues de todas formas el público al que van dirigidas tus estupideces no es en absoluto mejor que estas así que no deja de ser incluso ridícula mi antigua preocupación por conseguir lo que yo me empeñaba en llamar las representaciones dignas de mi trabajo y mis insultantes palabras en contra del actor y también me parecen ridículas mis conversaciones con Da Silva relativas a la edición de mis obras y mi posterior intento de evitar su representación y de convencer a una mente como la suya la mente de un italiano y la mente de un editor intentar convencerlo de la idea de mi teatro teórico y mis otras ridiculeces pues puede decirse que eran conversaciones que no llevaban a ninguna parte y por suerte pues lo contrario hubiera sido aún más contraproducente por supuesto así que bien está y no se hable más alejamiento total del Da Silva y del Cortez y los otros y sus representaciones y sus producciones... una adaptación cinematográfica la última gran idea del Cortez un estrepitoso fracaso un fantástico fracaso que incluso logró sorprenderme... me produjo una especie de... me sentí herido interiormente je como herido por lo que llaman el rechazo del público y cosas así cosas que en realidad no debieron producirme más que alivio y tranquilidad pero que me produjeron una presión en el estómago y en la garganta como cuando el artista de turno se siente enfurecido por el no reconocimiento de su gloriosa labor y hasta ese límite habían conseguido arrastrarme esa manada de animales de ambos lados del proscenio pues comienzas cediendo un sólo palmo en tu determinación y en cuanto te das cuenta ya te has imbecilizado sin darte siquiera cuenta hasta un punto que eres incapaz de imaginar(...)

Por la mañana

nueva mañana con sol cubierto tras las plomizas eso es tras las plomizas... je café con leche y té y pastas y... todo... eso es arriba valiente arriba... suciedad eso es lo que pisas... je contrariedades producidas por tu necesidad de soledad... eso es tu necesidad de soledad aquí la tienes y fuera la mujer siempre fuera como el hombre fuera la mujer fuera eso es libertad y tranquilidad es decir soledad... vale y mierda... eso es mierda mierda por todas partes amontonada en tan sólo... poco tiempo eso es montañas de basura en poco tiempo una solución... pero no ahora no es necesario preocuparse ahora aún es soportable soportable un sueño esta noche un sueño extraño no lo recuerdo bien un sueño extraño al despertar luego se desvanece y no se recuerda pero a la noche siguiente vuelve o no vuelve más... es igual he escrito una página dije que no pero he escrito una página sólo por pura frivolidad para mientras escribía decirme a mí mismo Esto nunca lo verás Da Silva... y luego lo he quemado lentamente je y sólo quedó el ceniciento humo(...)

Por la mañana

un sueño otro más esta noche antes de despertar eso es antes de despertar fue esta noche pero ya no filosofo... para qué... es ridículo eso es cierto como los sueños y la vida he el Calderón a tener en cuenta el teatro clásico como la vida como los sueños y el pie del cañón eso es sin embargo qué cañón no sé pero al del cañón siempre y el sonido de la naturaleza eso es el sonido
de la naturaleza o el silencio el silencio de la naturaleza es lo mismo siempre silencio y sonido de la naturaleza lo mismo ayer la visita de la mujer que sí es cierto que estaba despedida pero no soy tonto despedida pero sólo un poco he alguien pensaría que me hundiría he nunca en el fango no nunca no señor que yo asomo la cabeza y respiro porque no soy tonto no y vale cierto que nunca seré el mejor como quiso mi padre pero tampoco lo pretendo... sería mi ruina moral El mejor siempre el mejor es lo que decía pero la total destrucción de una vida eso es lo que representó él para mí tan sólo eso... la destrucción de una vida la mía eso es como en los sueños y en el teatro y en la vida una total y radical destrucción una dolorosa y angustiosa destrucción sin camino de salida posible no ahora ya no ahora demasiado tarde siempre de hecho demasiado tarde toda una vida demasiado vinculado a una familia... totalmente destructivo para una vida y siempre sabiéndolo sabiendo que te destruías diciéndote Oye estás destruyendo tu vida por la vía de la comodidad oculto al mundo como se dice escondido de la mujer y del hombre y de todo parapetado en la familia asomando la nariz por la ventana cuando no eres observado toda una vida pero ya demasiado tarde para retroceder o cambiar piensas ahora es tarde ya y te dices Si retrocedo perezco si cambio desaparezco así que mejor la aniquilación total a fin de cuentas te aseguras y sigues adelante día tras día quemando paulatinamente una vida y aniquilando las perspectivas de salida... ahora ya es totalmente tarde siempre de hecho pero ahora ya absolutamente lo sé... sin remedio... luego un día estás ya sólo y te das cuenta justo cuando ocurre y te encuentras entonces radicalmente sólo porque no tienes a nadie pues no te has preocupado de tenerlo cuando podías hacerlo y ahora como digo es ya demasiado tarde aunque te digas que en realidad siempre lo fue pero ahora ya no hay remedio porque como ves está siendo demasiado tarde de un momento a otro hasta que por último es ya total y absolutamente tarde y de nada sirve desgañitarse para intentar evitar lo que en realidad no quieres ya evitar y lo que además serías totalmente incapaz de evitar y entonces te dedicas a ese teatro que a fin de cuentas te sirve sólo para no hundirte del todo y para intentar día a día mantenerte vivo y también gracias o más bien por culpa de un Da Silva te mantienes oscilando durante unos años en los que incluso llegas a pensar un día Oye has salido tú pero no es en absoluto verdad y luego lo adviertes pues olvidaste conscientemente que hacía ya tiempo que era demasiado tarde para ti y que no hay salida posible para el que ha malogrado su vida y que no venga luego diciendo que ha salido y que tal pues es mentira puedes decírselo claramente mentira sin miedo a equivocarte porque ni un Da Silva ni un falso mundo del espectáculo te sacarán de ninguna parte y que tus fantasías sexuales nunca pasarán de eso pues ni conociste mujer cuando debiste ni tienes capacidad ya para hacerlo pues también para eso es demasiado tarde tarde también para lo de la mujer y aún suerte que tu mente te hizo el favor de no necesitarla y de dejarte vivir en paz al menos a ese respecto si no mucho tiempo atrás habrías desaparecido ya sí eso es desaparecido como en un sueño así es sí señor frío como la vida y también ridículo sí ridículo como el teatro(...)

Por la mañana

las seis y silencio tras la ventana je silencio neblina no se ve nada como en un sueño... tras la ventana una especie de escenario enorme he enorme gigantesco pienso he apuntalado la puerta ayer con todas las medidas de seguridad hay que cuidarse uno mismo dicen autoconservación instinto bueno luego un piano sí un piano es lo más importante la música eso es la música el lenguaje más elevado Schopenhauer muy por encima de las ideas eso es las ideas las ideas que se agolpan y cabalgan desbocadas en manada en mi cabeza las ideas una lucha constante aquí adentro terrorífico a veces siempre terrorífico siempre a veces calma pero sólo a veces aquí adentro las noches el peor momento cuando las ideas se vuelven contra uno eso mismo contra uno y eso es peligroso malas ideas he malas ideas... toda una casa llena de medios extremadamente peligrosos para la vida y para uno mismo sí medios extremadamente peligrosos... por las malas ideas todo está aquí dentro... pero no lo ruidos de la noche... y las bolas sí las bolas flamígeras sí las bolas inflamadas que orbitan la habitación en su vertiginoso movimiento nocturno... eso no está aquí adentro no pues cien veces me lo he querido hacer creer pero es ya demasiado evidente su realidad... como las voces a mi alrededor... la puerta bien apuntalada siempre bien apuntalada evitar la entrada de los elementos del mundo exterior a mi mundo interior... aquí adentro y a la casa siempre alejados de la casa gente de afuera y bolas nocturnas... imposible leer ya pues las páginas garabateadas han dejado de tener sentido... lo que allí se expresó hoy una absurda farsa de palabras ridícula farsa hoy sólo el piano con su extraña armonía golpeado por mis manos llenas de dedos no se come ya no vendrá más esa mujer una casa llena a rebosar de elementos mortales... una cuchilla algunos productos químicos gas... un escalofrío me recorre(...)

Por la mañana

bim bam bim bam... Mahler frío afuera y dentro respirar inmóvil sillón de enormes orejas como decía mi buen amigo extraño animal otra vez las bolas de fuego golpes en la puerta nunca entrarán sonido amortiguado niebla hielo un cierto pesar... una vaga referencia al... pasado no recuerdo detalles sólo desagradable(...)

Por la mañana

las bolas sí las bolas las bolas que giran aquí y también afuera afuera voces y golpes en la puerta intentando entrar y el teatro teórico que destrozan los hombres y el Da Silva y yo alejado y no me encontrarán pero me encuentran y la puerta es fuerte pero ya no me asustan mis ideas de aquí adentro(...)

Por la mañana

blanco y negro trino tarararará bim bám tarará piano sangre allegro(...)

©Jack!91

EL HOMBRE QUE AMABA ODIAR

Foto:Jack!09

Mientras miras a través de la ventana te lo dices muy lentamente mientras saboreas esos pensamientos y tus palabras suenan en esa cabeza que retumba y zumba como un extraño aparato impulsado por alguna energía desconocida que a veces piensas que viene de cualquier lugar ajeno a este mundo y a veces piensas que viene directamente de tu interior y a veces piensas que viene de alguien distinto a ti o sea de alguien que te maneja como se manejan los títeres y de alguien que mueve los hilos que te accionan sin tú ser consciente de ello y piensas que seguramente ese alguien es quien acciona los hilos de la mayoría de las personas de este mundo y piensas que ellos tampoco deben ser conscientes de que alguien está pensando por ellos y que está determinando su presente y su futuro como suele decirse y sigues mirando a través de la ventana mientras te lo dices una y otra vez y cuanto más lo repites más rápido se mueve la sangre por tu cuerpo y cuanto más lo repites más enérgicamente bombea tu corazón y más consciente eres de ello mientras te lo repites una y otra vez en tanto miras a través de la ventana y ya no te importa si realmente alguien te mete esas ideas en la cabeza o bien si son realmente tuyas pues piensas que no es importante y realmente piensas que en realidad no es realmente importante y que no importa si tú las piensas o si alguien o algo externo las piensa por ti y te las introduce después en tu mente para hacerte creer que tú mismo piensas esas cosas que no has pensado realmente y que otro ha pensado por ti así que sin importarte ya el origen de tus ideas sigues pronunciando la frase que te hace estremecer y que te asusta y que te llena de vida y también de energía y ves entonces que te tiembla el labio inferior mientras pegas tu mejilla al frío cristal detrás del que se extiende todo el universo imaginable y detrás del que el aire húmedo y a veces frío serpentea por entre hombres y bestias y por entre montañas y valles y el universo por donde el aire se mueve y la lluvia golpea y el sol deja caer sus rayos y los relámpagos restallan y todo eso que sucede en el universo que se extiende tras el frío cristal en el que se apoya tu mejilla y que empaña tu aliento al repetir una y otra vez en voz baja pero firme la palabra Hijos de puta y también la palabra Cabrones y algunas cosas más que pasan de tus pulmones a tus labios sin que tú las articules conscientemente y que escapan al exterior asustándote al llegar a tus oídos pues hace ya tiempo que no escuchabas el sonido de ninguna voz pues hace ya mucho que no ves a nadie y mucho tiempo hace que no hablas ni siquiera para ti y es como los locos o los paranoicos y ciertamente hace mucho tiempo que incluso te mueves con sigilo para no crear ruidos molestos que estorben tus pensamientos internos ya que piensas que las ideas no deben ser enturbiadas por los sonidos externos y por eso guardas silencio y te mueves con sigilo y evitas cualquier tarea que produzca ruido y alteración y por eso estás hoy con la cara pegada al cristal y hechas tu aliento al repetir Cabrones o al repetir Hijos de puta o al repetir Gentuzo y por eso te has sorprendido a ti mismo diciendo esas palabras que todo este tiempo atrás ya habías repetido en tu interior al escucharlas pronunciadas en voz alta por primera vez en mucho tiempo y es como si con eso hubieras despertado de un profundo sueño y te das cuenta de que han pasado muchos días desde que fuiste consciente por última vez de tu existencia como persona física y que por tanto has debido estar mucho tiempo sumido en un estado más o menos profundo de meditación como sabes que suele ocurrirte habitualmente cuando entras en ese estado interno que es ya corriente en tu forma de vida y que nada tiene ya que ver con tus primeras incursiones en lo que era el mundo de las meditaciones Vipassanâ y Samatha en las que tú entraste hace ya quien sabe cuanto y de las que terminaste degenerando paulatinamente en esta deformación como tú mismo llamas a veces al decir Esta profunda deformación de la realidad objetiva en la que me he despeñado y sonríes con inteligente malevolencia o bien con enajenación mental que quien lo puede distinguir pues tú mismo eres incapaz de usar un término que delimite tu estado actual y el lugar al que han ido a parar tus iniciales pensamientos y filosofías que comenzaron de la mano de aquellos que te trasladaron de aquel supuesto sendero que te llevaría a la liberación total a través del vencimiento de la ignorancia por medio del pleno conocimiento y por medio de la comprensión hacia los demás y hacia lo que es el hombre como ser hasta el sendero oscuro que sigues ahora como tú mismo te dices al verte de pie ante la ventana empañada y mirando al exterior sin ver realmente y musitando palabras sin decirlas realmente y pensando sin pensar realmente y bueno en definitiva viviendo sin vivir realmente y te dices sin embargo que quizás sería mejor no vivir o mejor no morir o quien sabe qué porque ya no estás seguro de lo que piensas y siempre te sucede que cuando piensas una cosa esa idea suele parecerte correcta o muy aceptable o excepcional o incluso genial pero cuando otra idea acude a tu mente y recuerdas siquiera vagamente aquella primera idea no puedes evitar el que se te aparezca como una idea incorrecta o inaceptable o execrable o incluso vomitiva y quizás tengas razón pues todas las ideas y todas las acciones y todas las cosas no dejan de ser más que ideas y acciones y cosas ridículas y erróneas sean del tipo que sean y tengan el nombre que tengan y provengan de la boca de quien provengan y además nada de eso tiene tampoco sentido pues si piensas sobre las cosas al final acabas perdiendo la noción de la realidad de estas o lo que es lo mismo que decir que si piensas sobre la vida o sobre la muerte de forma profunda y continuada o sea cerrando los ojos y olvidándote de todo lo demás y lo que te rodea y lo que te engulle y todo eso pues si lo haces y si piensas y si ese pensar lo haces de forma intensa y verdaderamente enérgica esto es en cuanto al pensar si lo haces así y si actúas de esa forma si piensas si piensas y al hacerlo sientes que ese pensar en esa vida o el pensar en esa muerte comienza a hacer que el concepto de esa vida se desdibuje en tu mente o el concepto de esa muerte se emborrone para ti y fluya ante tu vista como un concepto que se llama muerte y que te muestra sus contornos vagos y hasta indeterminados que parecen mirarte de un modo extraño mientras pasan ante ti a velocidad variable describiendo círculos y elipses a tu alrededor y trasmitiendo esa fuerza al aire que te rodea y que caldeado en su agitación te acaricia el rostro enviándote el fétido olor dulzón a carroña apestosa que es el único vínculo que sientes entonces con la antigua palabra y que tú utilizas de apoyo para intentar unir putridez y palabra y contorno vano en movimiento con idea y sensación con recuerdo y recuerdo con estremecimiento porque entonces mientras ves girar a tu alrededor la ya informe masa incorpórea te ves a ti mismo por alguna causa trasladado a un patio soleado en medio de un montón de polvo y en medio de un reververante griterío de críos que corren a lo lejos con sus pantalones cortos que dejan asomar las churretosas piernecillas con sus desolladas rodillas y sientes una sensación de haber hecho un bien al ver el cuerpo inmóvil de aquel otro muchacho flaco y débil y ensangrentado aunque no alcanzas a comprender en ese momento qué es lo que ha sucedido pero sabes sin embargo que la enorme piedra que ha abierto paso a toda aquella materia blanquinosa del interior de la pequeña cabeza ha sido lanzada por tu mano y miras tu mano y piensas que tú has debido hacer aquello y que no sabes porqué pero lo has hecho y al mirarte tus pequeñas manos sucias de polvo pero no de sangre te dices que en aquellas manos debe haber un símbolo de aviso que hará caer a todos sobre ti en cuanto llegue el momento y que de nada te servirá negarlo pues el crimen siempre sale a la luz cuando es enfrentado a la justicia y la justicia está constituida por el número y el número se protege a sí mismo y tú odiabas a ese escuálido muchacho porque era el único más insignificante que tú y porque otro chico te había golpeado no mucho antes y porque ayer mismo el profesor te había humillado como siempre hacen los profesores al enfrentarte al número y el número se ríe o no se ríe pero murmura cómplice del sistema y tus orejas coloradas parecen dos alas de avión a punto de despegar y entonces aparece el escuálido idiota al que nadie quiere siquiera escupir y tú piensas que hubieras matado al otro chico que te golpeó y que te hizo comer un puñado de tierra pero te dices que a ese ni loco y entonces estás en aquel solitario rincón donde ibas siempre a charlar con el idiota escuálido y donde él te escuchaba cuando hablabas del árabe loco simplemente para ver qué decía o cuando tú le oías decir algo sobre las hormigas gigantes mientras los demás hacían lo que llamaban su partido y que vosotros dos considerabais un estúpido correr tras la pelota y en aquel rincón oculto a la vista de los demás el miserable idiota babea por última vez como siempre hace pues su estupidez no le permite tragar la saliva como una persona y entonces dejas ya de hablar del Alhazrel y de Azathoth y los otros mitos porque acabas de recordar a aquel fortachón odioso que te hizo tragar la tierra y tocarle por entre los pantalones y sólo te agachas y tomas un cascote de buen tamaño y sin mediar palabra le abres la cabeza con toda tu fuerza al estúpido baboso y en ese momento pasa ante ti la idea vaga y deforme que huele a podredumbre y que tan sólo por eso sabes que se llama muerte y eso es lo que ocurre cuando piensas en las cosas con la suficiente concentración pues siempre acaban por desdibujarse a tus ojos y por convertirse en poco menos que deformidades sin relación con nada o incluso relacionadas con sus opuestos ya que la palabra que antes pronunciaban tus labios como muerte ahora corre desbocada entre la jauría de otras que llamaste vida o canción o sobre todo otra que parece encabezar la horda y que tiene el nombre de música y entonces dejas ya de pensar porque te cansas y tu dolor de cabeza no cesa y además no tiene sentido dar vueltas en la cabeza a todas esas cosas que a fin de cuentas no conducen a ningún sitio y que por lo demás son tediosas y cansinas y además jamás te abandonan así que a qué preocuparse por alimentarlas como te dices en ese momento y en tantos otros momentos mientras golpeas el teclado de marfil desgastado o clavas tu mano en un vientre caliente y convulsivo o quien sabe qué otras situaciones por las que has pasado o pasarás pues eres consciente de que la vida es un continuo ir y venir de las cosas y apenas puede uno hacerse una simple idea de lo que ha hecho de modo que cuánto menos podrá saber de lo que es el devenir pues a menudo ni los más oscuros pueden hacerse una idea siquiera aproximada de esas cosas y en lo habitual hemos de dejarnos de la mano de los acontecimientos como las hojas al viento que menciona la metáfora de la que tantas veces te has reído en ocasiones en las que no has tenido otra cosa que hacer y en ocasiones en las que ni siquiera escuchar la música de un negro con una trompeta y que no quiere que llamen jazz a su música puede hacerte salir de tu atolondramiento vital y en tu replegamiento sobre ti mismo como te gusta llamar a ti al replegarse sobre uno mismo y es en esas ocasiones cuando te ríes de la metáfora de las hojas al viento y de la música del miles negro y de ti mismo y de las bromas de la vida y sobre todo cuando te has cansado de pensar y de filosofar y de sacudirtela y cuando te encuentras incapaz de seguir hojeando las páginas blancas del viejo platón al que lees por puro placer de los sentidos y por puro placer de lo que es la filosofía en estado puro o también las páginas blancas del viejo Schopenhauer al que lees por puro placer de aprender las cosas importantes o las páginas blancas del viejo Nietzsche al que lees por puro placer de lo elevado o las páginas coloreadas de las ya arrugadas revistas que van del cajón al lavabo y del lavabo al cajón y en las que viven una colección de extrañas ninfas desinhibidas que te miran con pechos lascivos y ojos inteligentes pero que no existen en ningún lugar fuera de allí pues tú sabes que aunque extrañamente en realidad cada una de ellas tiene su doble en una mujer que tú conoces y con la que te cruzas a veces por la calle pero con la que te niegas a admitir que exista una relación directa a no ser que se deba al fruto de las extrañas casualidades que gestan los oscuros aquí y allí para confundir al hombre o tan sólo para reírse de él como solo ellos pueden hacer viéndonos a veces adorar a malvadas figuras que llamamos creadores o redentores o cosas así que pocas veces relacionamos con las siniestras fuerzas a las que dirigen y que a ti si has de ser en verdad sincero poco te importan porque no adoras ni a los unos ni a los otros y simplemente quisieras decir que bien está lo que bien acaba y que además la primera pistola que tuviste en tu adolescencia fue de las llamadas de fogueo y estabas muy contento esgrimiéndola en los callejones solitarios sin ser realmente consciente de su inutilidad hasta que comprendiste que no era asustar lo que pretendías y por eso hasta que no conseguiste tu primera pistola de fuego real no pudiste matar a nadie te dices mientras miras a través de la ventana y te dices que quisieras verlos a todos reventados en medio de las aceras y sobre los tejados de sus casas y atados en los postes telefónicos como modernas visiones de las alucinaciones de Bruegel el viejo y te estremeces al escuchar en voz alta tu voz que repite la frase que dice Hasta que reventéis todos y que tus labios desgranan trabajosamente sin importar que nadie pueda escucharla a parte de ti mismo que simplemente te estremeces allí plantado frente a la ventana del frío cristal e incluso sientes algo parecido a una ligera excitación mientras sigues pronunciando la frase que te produce un ligero temblor de manos y que te asusta y que te llena de vida y también de energía y ves entonces que te tiembla el labio inferior mientras pegas tu mejilla al frío cristal detrás del que se extiende todo el universo imaginable y detrás del que el aire húmedo y a veces frío serpentea por entre hombres y bestias y por entre montañas y valles y el universo por donde el aire se mueve y la lluvia golpea y el sol deja caer sus rayos y los relámpagos restallan y todo eso que sucede en el universo que se extiende tras el frío cristal en el que se apoya tu mejilla y que empaña tu aliento al repetir una y otra vez en voz baja pero firme la palabra Hijos de puta y también la palabra Cabrones.

©Jack!92

(De "El Taxidermista y otros cuentos")

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ROSSEAU OR NOT ROSSEAU

Sobre Jean-Jacques Rousseau puedo decir que siento mayor admiración por su vida y cualidades que por su obra, puesto que si bien por la segunda no he sentido apenas interés no ha ocurrido igual con la biografía del hombre, que lejos de dejarme indiferente como la obra, me ha llenado de admiración; nace en Ginebra, hijo de un relojero y huérfano de madre, abandona el hogar paterno en plena adolescencia y pasa la juventud recorriendo Europa y viviendo aquí y allá de lo que va saliendo, se aloja algún tiempo en casa de un sacerdote fingiendo querer convertirse al catolicismo, después va viviendo en distintas casas acogido por todo tipo de damas, hasta que conoce a Thérèse le Vasseur, lavandera de París, ignorante, vulgar y poco agraciada, con la que vive hasta el fin de sus días, al parecer en completa felicidad, aunque no se casen hasta pasados veinte años; tiene cinco hijos que irá abandonando en hospicios; esta historia me hace recordar el caso de Heine, quien también se casó con una muchacha inculta, vulgar, hija ilegítima de una campesina, y con la que halló la felicidad, Mathilde la llamaba él, todo esto demuestra que para las mentes elevadas, la mujer resulta siempre fatal y tanto más cuanto mayor sea la preparación intelectual de esta pues es entonces cuando se produce el incesante choque de opiniones entre no y otro que avoca indefectiblemente en la continua discusión y en la disputa y por tanto en la infelicidad, y en cuánto puede este hecho ser mermado por la falta de cultura de la esposa no puedo yo ciertamente dar argumento alguno pues nada sé al respecto pero el sentido común y mi inclinación personal me hacen ser de la opinión que sostuvieron estos dos razonables pensadores.

De cualquier forma no consigo asociar a ese Rousseau que fue maestro de la penosa Revolución Francesa y que, por tanto, debía exaltar al hombre y la cultura, con los textos que de su mano salieron para decir cosas como que todo degenera en manos del hombre o que las ciencias son incompatibles con la virtud; si proponía al individuo entregado de vuelta a la vida natural e individual del ideal Robinson Crusoe cómo podía tener lazo alguno con la idea de aquella revolución de las masas que nos ha llegado a conducir a la vulgar estupidez de nuestros días.

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¡BERNHARD, MÁS BERNHARD!

EL CARPINTERO Y OTROS RELATOS. T.BERNHARD

El relato 'El Carpintero (Der Zimmerer)' nos presenta al delincuente como un ser avocado a su destino por la propia sociedad que ahora le teme y desprecia, un ser sin solución posible.

En 'Jauregg' un muchacho ve agotarse su vida en el marco asfixiante de una cantera; su tío parece haberlo puesto allí como pago al trágico desenlace de una relación que existió entre él y la madre del joven, desenlace del que es conocedor el muchacho, que por causa de su odio hacia el tío, no sabe oponerse a verse para siempre humillado en un puesto de trabajo desde el que el tío se venga de alguna forma de él.

'Dos preceptores (Zwei Erzieher)' muestra a un preceptor en Salzburgo que está enloqueciendo de insomnio, un preceptor que tuvo que abandonar su antiguo servicio en Innsbruck a consecuencia del disparo que a través de la ventana realizó en medio de la insomne noche sobre lo que él suponía el cuerpo de un animal.

'La Gorra (Die Mütze)' narra otro proceso de enloquecimiento a consecuencia tal vez del aislamiento en los pueblos de alta montaña; alguien encuentra una gorra y recorre la zona intentando encontrar a su dueño, enfrentándose con la incomprensión de las personas.

En el relato '¿Es una comedia? ¿Es una tragedia? (Ist es eine Komödie? Ist es eine Tragödie?)' alguien que duda entre si entrar o no a la función de teatro (como el autor, odia el mundo del teatro, aunque este personaje pretenda realizar un estudio sobre el teatro), se encuentra entonces con un tipo interesante al que escucha y termina acompañando por las calles de Viena; ese hombre parece ser que empujó a su mujer al río, sus padres se suicidaron, él estuvo en prisión o bien esa prisión es el mundo entero, el teatro del mundo, el mundo es una tragedia, el mundo es a la vez una comedia.

'Agregado en la embajada de Francia (Attaché an der französischen Botschaft)’ relata el encuentro de un guarda forestal con un joven francés en el bosque, la conversación demuestra al guarda que aquel joven tiene un espíritu realmente interesante, y por una vez se identifica con alguien:

"Ese hombre es alguien privilegiado -dijo mi tío-, lo mismo que es un privilegio conocer a un hombre así."

Pero el final de ese joven debe ser necesariamente dramático.

'Midland en Stilfs (Midland in Stilfs)' relata como un inglés, Midland visita Stilfs, la montaña donde habita una decadente familia que poco a poco se está desmoronando; todos ellos están al borde de la autodestrucción, pero no se autoaniquilan, sino que permanecen en Stilfs hasta que este se destruya y a ellos con él.

En 'El abrigo de loden (Der Wetterfleck)' aparece descrito un elemento catalizador del suicidio de quien quiera que sea su propietario, y que no es otra cosa que un viejo abrigo.

'En el Ortler (Am Ortler)' describe la ascensión a una montaña por parte de dos hermanos que, ya entrados en años, pretenden pasar un tiempo de varios años de aislamiento de la sociedad en una cabaña en el Scheibenboden, bajo el macizo del Ortler; mientras se produce la ascensión aparecen las obsesiones vitales de uno y otro hermano, el uno con su trabajo sobre las capas del aire y el otro con sus prácticas acrobáticas, aparece la idea del miedo al padre en la infancia, cuando les hiciera realizar una ascensión parecida; al llegar a la cima comprueban que de la cabaña, como de sus vidas ahora, no queda nada.

Decía Borges hablando sobre Cortazar, que es imposible contar el argumento de uno de los relatos de este último, pues 'al hacerlo vemos que algo precioso se ha perdido'; esto es tanto más destacable en el caso de Bernhard donde no ya el ambiente espeso y reiterante, sino todo el entramado de ideas y sutiles filosofías que existen en el texto, constituyen la sustancia de que están hechos los sueños (las pesadillas) del menos Austriaco de todos los escritores austriacos.

©Jack!94