IMPRESION

Foto:Jack!2009

I

Impresión de paisajes que se deslizan a mis flancos, impresión de las luces del sol poniente que por occidente se oculta, ensangrentado tras la batalla, cómo el héroe que bañó su cuerpo en la abierta herida del enorme ojo de uno de los titanes, impresión de universos que desfilan ante nuestra impertérrita mirada, naciendo de entre las llamas originales que dieron origen a las fuerzas desencadenadas que nos gobiernan, expandiéndose con creciente ímpetu a través de unos fríos parajes cuya propia existencia está en tela de juicio en tanto no estén relacionados con aquellos mundos en fuga, y por último, la decadencia y la muerte, el silencioso crecimiento de un tumor de parálisis externa que congela el propio discurrir del tiempo, impresión de imperios, impresión de culturas que viven postradas ante sus ídolos, de hombres que creen en aquellas fuerzas desencadenadas, y que ofrecen las vidas de sus hijos para aplacar las iras de la personificación de lo inpersonificable, impresión de dioses en tumbas megalíticas, de pirámides truncadas en cuyo seno se ocultan vitrinas que apartan de la implacable acción del tiempo a princesas ancestrales de rostros albinos que nacieron en lejanos lugares, más allá de las estrellas, doncellas que vinieron a este lugar azul, quien sabe con qué fines, y enseñaron a las antiguas culturas muchas artes que hoy ya nadie recuerda, impresión de, en tiempos antiguos, ver flotar las rocas montaña arriba, para construir una ciudad en alturas que ni el mayor de los locos -si humano- ansiaría, impresión de pistas que trazan caprichosas siluetas invisibles para el hombre del suelo, y otras que se internan en los profundos océanos, impresión de eternos días sin luz, cuando el que fue nuestro rutilante astro ha huido de la decadente mirada de hombres y bestias con los días contados, escalofriante impresión de un cielo negro azabache, tachonado de frías estrellas que no alcanzan a calentar nuestras heladas almas, cielos de los que ha huido la visión de los ahora oscuros planetas y nuestra plateada compañera, la triforme, impresión de saber que el tiempo se acaba, de mares helados y hoscas miradas, ya no hay lazos que unan a los seres que se hunden en su propia desdicha, ya no existe la familia ni la amistad, el padre desprecia al hijo y la mujer al marido, impresión de saber que todo se acaba, impresión de tiempos presentes, de momentos en los que la idea del retorno al Caos nos parece muy lejana... o imposible, impresión de vidas completas, de pensamientos de felicidad basados en minucias, breves instantes de evasión a los problemas, nuestra felicidad, como la ilusión del ebrio, falsas apariencias pasajeras que luego se revuelven contra nosotros y nos hunden más de lo que estuvimos, impresión de una infancia más o menos cercana en la que soñábamos con ser héroes de cine, atrapados en la pantalla en brazos de aquella esbelta actriz, rodeados por el ocre ambiente repleto de espesa humareda, tan irreal como el mundo que nos rodeaba, impresión, desagradable impresión del despertar a la vida y afrontar todas sus flechas envenenadas, hay quien no despierta jamás del cálido letargo, son eternos infantes que nunca acaban de adaptarse a los contornos del molde social... unos son poetas, otros filósofos, algunos son andrajosos científicos y muchos no son más que locos, impresión de todos los niños que nacieron muertos y que jamás abrirán sus ojos a la vida

II

Llamas en interminable danza que crepitan sobre las ascuas despidiendo irisados reflejos que se acomodan en las paredes del cuarto en penumbras donde yace el cuerpo inerte de un muchacho que no encontró sentido a su vida, enérgica brisa de salobre aroma que se arrastra por entre piedras y matas, bosques y pueblos, acariciando a hombres y bestias, revolviendo sus cabellos y penetrando por entre sus ropas, libre como sólo el viento es, viajando sin ataduras sobre la faz de la Tierra, fuerte como las olas del frío océano que golpean en el acantilado con ímpetu irrefrenable, elementos desatados, ajenos todos ellos a nuestras cómicas visicitudes, naturaleza suprema que, altiva, desafía una y mil veces al desdichado hombre que cansado de mutilarse pretende humillarla bajo sus manchados pies, domar las fuerzas indomables, conocer los secretos inexcrutables y asumir sus inconmensurables bastedades, ah, hombre, hombre, cuán largo tiempo ha pasado desde que abriste los ojos al cielo que te cobija, y en todo ese lapso no has aprendido, creo que no aprenderás jamás, desde entonces sigues siendo el mismo ser lleno de rabia contra sí mismo y contra su hermano, contra las fieras y las plantas, contra el cielo y el infierno, contra sus progenitores y contra su descendencia, y pretendes, hombre, hacerme creer que esa naturaleza a veces se pone en tu contra y te aniquila, y te mutila, y se ceba en tu agonía, de verdad no te das cuenta que aún hemos de agradecerle esas pretendidas catástrofes, sucesos que muy lejos de ser nefastos, contribuyen a equilibrar la balanza que nuestra tenacidad está logrando desviar peligrosamente a nuestro favor, somos demasiados, date cuenta, somos demasiados, recapacita y lo verás, somos demasiados, detente en tu loca carrera y quizás veas con claridad, hace mucho que somos demasiados... la naturaleza es sabia y quizás muy pronto ponga alivio a esta situación, estamos mal distribuidos , dice alguno, como buen ente gregario el hombre se apiña en puntos de la geografía, dejando la mayor parte del terreno totalmente deshabitado, pero aún en el caso de que nos extendiesemos más homogeneamente, sólo sería cuestión de tiempo el volver a llegar a la conclusión inicial

III

Yo he visto las cicatrices que las rocas errantes del universo han causado en la que los antiguos llamaron la blanca faz de Selene, he visto las profundas grietas que el tiempo y los elementos han infligido al que muchos creen terso rostro, de qué me ha servido, yo he visto ígneos bólidos que surcando el cielo hicieron maravillar a niños y viejos, escollos celestes que inflamados por el roce con nuestra atmósfera brillan como pequeños cometas de rápido movimiento que cruzan el firmamento estallando a veces en miríadas de diminutas lucecitas, qué he aprendido, yo he visto el origen de la vida bullendo en el espeso líquido, agitándose con desespero en un incierto océano de bastas proporciones que a nuestros ojos parece insignificante, y he visto nacer a pequeños individuos de hinchados ojos, mustias pieles y cabezas peladas, que luego crecerían sanos y fuertes, fundando familias enteras y haciendo crecer la especie siguiendo los dictámenes que leyeron en las Sagradas Escrituras, Creced y multiplicaos, decían, crecieron y se multiplicaron como una plaga perniciosa, crecieron, se multiplicaron, devastaron y arruinaron lo que encontraron a su paso, y vi también que alguien decía, Te llamaré hombre, en que me ha ayudado, yo he visto las oscuras alas de la muerte deslizándose por el cielo nocturno, camufladas por la negrura del firmamento, y sólo delatadas por el eclipse de bastas zonas de estrellas que a su paso enmudecían, he visto su descarnado rostro, que me ha rondado en más de una ocasión -aún lo hace-, mirándome con cierto aire irónico que me ha hecho estremecer más que su misma presencia, he visto tan a menudo sus manos en torno a mi cuello, que la rutina terminó por hacerme cómplice y confidente de la oscura dama, ahora jugamos interminables partidas de un macabro ajedrez en el que yo soy uno de los reyes, nunca he sido bueno en este menester así que sólo es cuestión de tiempo que ella se decida a acabar con la partida... me dé la impresión de que prolonga mi agonía premeditadamente, y que en cuanto quiera asestará el jaque definitivo, mate, hasta cuando esperar

IV

Impresión de tiempos que vendrán, de jóvenes muchachas hoy mimadas por los hados pero que mañana se hallarán solas y abandonadas, sentadas en una desnuda silla en el centro de una habitación por la que sólo entra la débil luz que se filtra por una angosta ventanilla clavada en la fría roca de la pared por donde resbala la humedad que alimenta al moho del aire que nos descompone el aliento, llorarán largamente su pena y querrán volver atrás en el tiempo para rehacer mucho de lo que arruinaron en su momento, demasiado tarde, impresión de viejos hombres de espaldas arqueadas y manos hinchadas que, hartos de trabajar no han conseguido nada en la vida y ven con desconsuelo como llega el final, y saben que pronto desaparecerán sin dejar legado alguno que justifique sus años de sufrimiento y dolor

V

Impresión de aromas silvestres en una lejana tierra rodeada de impenetrables selvas por las que bulle una misteriosa fauna de brillantes ojos que siempre nos observa desde la penumbra, y de un hombrecillo de extrema delgadez que toca la flauta en el centro de ese bosque, sentado al pie de la que fue marmórea escalinata de un antiguo templo indú que hoy devoran las raíces y la maleza, amenazando con hacerlo estallar en cualquier instante, impresión de un tigre de bengala saltando sobre el escuálido cuerpo del flautista, impresión del grito ahogado de cien mil pequeños animales, aún ocultos en el sotobosque, impresión de un gran felino congelado en pleno salto, y de los penetrantes ojos del hombre, que miran diciendo, Hace cien mil años esta selva era un océano, y hace mil años un desierto... mañana ni tú ni yo existiremos, vuelve sobre tus pasos y olvídate de mí, estoy cansado de aguantar este ciclo universal, verdadera y única maldición del hombre, y entonces la profunda melodía de aquella flauta volvió a impregnar el aire que se arrastra incesantemente por entre las matas y las piedras, bordeando las montañas y estrellándose contra los acantilados

VI

Impresión de la llama de una vela azotada por el viento, siempre a punto de extinguirse, impresión de la vida de cualquiera de nosotros, pero no de los que no nacieron.

©Jack!89

FUNDIDO EN NEGRO

Foto:Jack!08

Por la mañana

las seis y media aún no ha amanecido no debería estar levantado a estas horas pero aquí estoy al pie del cañón como suele decirse pero al pie del cañón para nada porque aquí no hay prácticamente nada que hacer sólo estar al pie del cañón ridículamente al pie del cañón como cada día al pie del cañón dicen no sé con qué intención bien no hay cañón así que qué cañón pues despedí ayer la sirvienta la mujer eso es la que hacía esas desagradables faenas de la casa que nunca pude soportar y además se acaba el dinero eso es pero no es por eso que la he despedido lógicamente el dinero no representa nada... sólo un medio que me retiene en el mundo de los llamados vivos los que aún respiran quiero decir que la he despedido por causas bien distintas pero muy comprensibles la he despedido por coherencia conmigo mismo y con mi filosofía eso es mi filosofía doméstica doméstica he dicho suena gracioso doméstica filosofía doméstica jeje gracioso nunca más volveré a escribir lo sé me niego y no es que mi capacidad haya menguado o eso creo es sólo que no escribiré más no pienso volver a enviarle una sola maldita hoja a ese Da Silva ni una ni media ni un solo párrafo jeje qué goce vivir con la seguridad de que no volverás a escribir ni un sólo párrafo que debas enviar al Da Silva maldito al italiano al maldito editor... un pobre diablo tan sólo eso como todos... y lo de mi cambio a esta nueva casa... eso sí que fue providencial he totalmente providencial como digo un cambio de domicilio siempre es providencial sobre todo cuando no dejas atrás ningún rastro que pudiera conducir hasta ti a los que en tu anterior vida representaron alguna cosa je algo grande como digo y nada de cuestiones legales y burocráticas nada de cumplimentar registros y formalidades para la nueva localización del individuo por parte del organismo legislativo nada de esas cosas que llaman empadronamiento o qué se yo que otras ridiculeces e historias inventadas por esos organismos a los que me he referido y de los que aún quiero saber menos que del resto de la gente... nadie sabe pues donde encontrarme ni el Da Silva como he dicho ni los demás ni nadie y eso es un alivio total una liberación del espíritu que puede valer más que todas las donaciones materiales alcanzables eso es el olvido del mundo anterior demasiado dependiente de las gentes con las que no te une vínculo alguno desde hace ya demasiado tiempo tú metido en ese odioso mundo del espectáculo con ese teatro ridículo donde tus ya de por sí estúpidas obras son ridiculizadas y minimizadas hasta lo absoluto por el séquito de los que se llaman actores y que en realidad son totalmente incapaces de representar más que lo que refleje sus estúpidas existencias fiel reflejo de la deprimente vida misma en que viven aunque a decir verdad no hay problema pues de todas formas el público al que van dirigidas tus estupideces no es en absoluto mejor que estas así que no deja de ser incluso ridícula mi antigua preocupación por conseguir lo que yo me empeñaba en llamar las representaciones dignas de mi trabajo y mis insultantes palabras en contra del actor y también me parecen ridículas mis conversaciones con Da Silva relativas a la edición de mis obras y mi posterior intento de evitar su representación y de convencer a una mente como la suya la mente de un italiano y la mente de un editor intentar convencerlo de la idea de mi teatro teórico y mis otras ridiculeces pues puede decirse que eran conversaciones que no llevaban a ninguna parte y por suerte pues lo contrario hubiera sido aún más contraproducente por supuesto así que bien está y no se hable más alejamiento total del Da Silva y del Cortez y los otros y sus representaciones y sus producciones... una adaptación cinematográfica la última gran idea del Cortez un estrepitoso fracaso un fantástico fracaso que incluso logró sorprenderme... me produjo una especie de... me sentí herido interiormente je como herido por lo que llaman el rechazo del público y cosas así cosas que en realidad no debieron producirme más que alivio y tranquilidad pero que me produjeron una presión en el estómago y en la garganta como cuando el artista de turno se siente enfurecido por el no reconocimiento de su gloriosa labor y hasta ese límite habían conseguido arrastrarme esa manada de animales de ambos lados del proscenio pues comienzas cediendo un sólo palmo en tu determinación y en cuanto te das cuenta ya te has imbecilizado sin darte siquiera cuenta hasta un punto que eres incapaz de imaginar(...)

Por la mañana

nueva mañana con sol cubierto tras las plomizas eso es tras las plomizas... je café con leche y té y pastas y... todo... eso es arriba valiente arriba... suciedad eso es lo que pisas... je contrariedades producidas por tu necesidad de soledad... eso es tu necesidad de soledad aquí la tienes y fuera la mujer siempre fuera como el hombre fuera la mujer fuera eso es libertad y tranquilidad es decir soledad... vale y mierda... eso es mierda mierda por todas partes amontonada en tan sólo... poco tiempo eso es montañas de basura en poco tiempo una solución... pero no ahora no es necesario preocuparse ahora aún es soportable soportable un sueño esta noche un sueño extraño no lo recuerdo bien un sueño extraño al despertar luego se desvanece y no se recuerda pero a la noche siguiente vuelve o no vuelve más... es igual he escrito una página dije que no pero he escrito una página sólo por pura frivolidad para mientras escribía decirme a mí mismo Esto nunca lo verás Da Silva... y luego lo he quemado lentamente je y sólo quedó el ceniciento humo(...)

Por la mañana

un sueño otro más esta noche antes de despertar eso es antes de despertar fue esta noche pero ya no filosofo... para qué... es ridículo eso es cierto como los sueños y la vida he el Calderón a tener en cuenta el teatro clásico como la vida como los sueños y el pie del cañón eso es sin embargo qué cañón no sé pero al del cañón siempre y el sonido de la naturaleza eso es el sonido
de la naturaleza o el silencio el silencio de la naturaleza es lo mismo siempre silencio y sonido de la naturaleza lo mismo ayer la visita de la mujer que sí es cierto que estaba despedida pero no soy tonto despedida pero sólo un poco he alguien pensaría que me hundiría he nunca en el fango no nunca no señor que yo asomo la cabeza y respiro porque no soy tonto no y vale cierto que nunca seré el mejor como quiso mi padre pero tampoco lo pretendo... sería mi ruina moral El mejor siempre el mejor es lo que decía pero la total destrucción de una vida eso es lo que representó él para mí tan sólo eso... la destrucción de una vida la mía eso es como en los sueños y en el teatro y en la vida una total y radical destrucción una dolorosa y angustiosa destrucción sin camino de salida posible no ahora ya no ahora demasiado tarde siempre de hecho demasiado tarde toda una vida demasiado vinculado a una familia... totalmente destructivo para una vida y siempre sabiéndolo sabiendo que te destruías diciéndote Oye estás destruyendo tu vida por la vía de la comodidad oculto al mundo como se dice escondido de la mujer y del hombre y de todo parapetado en la familia asomando la nariz por la ventana cuando no eres observado toda una vida pero ya demasiado tarde para retroceder o cambiar piensas ahora es tarde ya y te dices Si retrocedo perezco si cambio desaparezco así que mejor la aniquilación total a fin de cuentas te aseguras y sigues adelante día tras día quemando paulatinamente una vida y aniquilando las perspectivas de salida... ahora ya es totalmente tarde siempre de hecho pero ahora ya absolutamente lo sé... sin remedio... luego un día estás ya sólo y te das cuenta justo cuando ocurre y te encuentras entonces radicalmente sólo porque no tienes a nadie pues no te has preocupado de tenerlo cuando podías hacerlo y ahora como digo es ya demasiado tarde aunque te digas que en realidad siempre lo fue pero ahora ya no hay remedio porque como ves está siendo demasiado tarde de un momento a otro hasta que por último es ya total y absolutamente tarde y de nada sirve desgañitarse para intentar evitar lo que en realidad no quieres ya evitar y lo que además serías totalmente incapaz de evitar y entonces te dedicas a ese teatro que a fin de cuentas te sirve sólo para no hundirte del todo y para intentar día a día mantenerte vivo y también gracias o más bien por culpa de un Da Silva te mantienes oscilando durante unos años en los que incluso llegas a pensar un día Oye has salido tú pero no es en absoluto verdad y luego lo adviertes pues olvidaste conscientemente que hacía ya tiempo que era demasiado tarde para ti y que no hay salida posible para el que ha malogrado su vida y que no venga luego diciendo que ha salido y que tal pues es mentira puedes decírselo claramente mentira sin miedo a equivocarte porque ni un Da Silva ni un falso mundo del espectáculo te sacarán de ninguna parte y que tus fantasías sexuales nunca pasarán de eso pues ni conociste mujer cuando debiste ni tienes capacidad ya para hacerlo pues también para eso es demasiado tarde tarde también para lo de la mujer y aún suerte que tu mente te hizo el favor de no necesitarla y de dejarte vivir en paz al menos a ese respecto si no mucho tiempo atrás habrías desaparecido ya sí eso es desaparecido como en un sueño así es sí señor frío como la vida y también ridículo sí ridículo como el teatro(...)

Por la mañana

las seis y silencio tras la ventana je silencio neblina no se ve nada como en un sueño... tras la ventana una especie de escenario enorme he enorme gigantesco pienso he apuntalado la puerta ayer con todas las medidas de seguridad hay que cuidarse uno mismo dicen autoconservación instinto bueno luego un piano sí un piano es lo más importante la música eso es la música el lenguaje más elevado Schopenhauer muy por encima de las ideas eso es las ideas las ideas que se agolpan y cabalgan desbocadas en manada en mi cabeza las ideas una lucha constante aquí adentro terrorífico a veces siempre terrorífico siempre a veces calma pero sólo a veces aquí adentro las noches el peor momento cuando las ideas se vuelven contra uno eso mismo contra uno y eso es peligroso malas ideas he malas ideas... toda una casa llena de medios extremadamente peligrosos para la vida y para uno mismo sí medios extremadamente peligrosos... por las malas ideas todo está aquí dentro... pero no lo ruidos de la noche... y las bolas sí las bolas flamígeras sí las bolas inflamadas que orbitan la habitación en su vertiginoso movimiento nocturno... eso no está aquí adentro no pues cien veces me lo he querido hacer creer pero es ya demasiado evidente su realidad... como las voces a mi alrededor... la puerta bien apuntalada siempre bien apuntalada evitar la entrada de los elementos del mundo exterior a mi mundo interior... aquí adentro y a la casa siempre alejados de la casa gente de afuera y bolas nocturnas... imposible leer ya pues las páginas garabateadas han dejado de tener sentido... lo que allí se expresó hoy una absurda farsa de palabras ridícula farsa hoy sólo el piano con su extraña armonía golpeado por mis manos llenas de dedos no se come ya no vendrá más esa mujer una casa llena a rebosar de elementos mortales... una cuchilla algunos productos químicos gas... un escalofrío me recorre(...)

Por la mañana

bim bam bim bam... Mahler frío afuera y dentro respirar inmóvil sillón de enormes orejas como decía mi buen amigo extraño animal otra vez las bolas de fuego golpes en la puerta nunca entrarán sonido amortiguado niebla hielo un cierto pesar... una vaga referencia al... pasado no recuerdo detalles sólo desagradable(...)

Por la mañana

las bolas sí las bolas las bolas que giran aquí y también afuera afuera voces y golpes en la puerta intentando entrar y el teatro teórico que destrozan los hombres y el Da Silva y yo alejado y no me encontrarán pero me encuentran y la puerta es fuerte pero ya no me asustan mis ideas de aquí adentro(...)

Por la mañana

blanco y negro trino tarararará bim bám tarará piano sangre allegro(...)

©Jack!91

EL HOMBRE QUE AMABA ODIAR

Foto:Jack!09

Mientras miras a través de la ventana te lo dices muy lentamente mientras saboreas esos pensamientos y tus palabras suenan en esa cabeza que retumba y zumba como un extraño aparato impulsado por alguna energía desconocida que a veces piensas que viene de cualquier lugar ajeno a este mundo y a veces piensas que viene directamente de tu interior y a veces piensas que viene de alguien distinto a ti o sea de alguien que te maneja como se manejan los títeres y de alguien que mueve los hilos que te accionan sin tú ser consciente de ello y piensas que seguramente ese alguien es quien acciona los hilos de la mayoría de las personas de este mundo y piensas que ellos tampoco deben ser conscientes de que alguien está pensando por ellos y que está determinando su presente y su futuro como suele decirse y sigues mirando a través de la ventana mientras te lo dices una y otra vez y cuanto más lo repites más rápido se mueve la sangre por tu cuerpo y cuanto más lo repites más enérgicamente bombea tu corazón y más consciente eres de ello mientras te lo repites una y otra vez en tanto miras a través de la ventana y ya no te importa si realmente alguien te mete esas ideas en la cabeza o bien si son realmente tuyas pues piensas que no es importante y realmente piensas que en realidad no es realmente importante y que no importa si tú las piensas o si alguien o algo externo las piensa por ti y te las introduce después en tu mente para hacerte creer que tú mismo piensas esas cosas que no has pensado realmente y que otro ha pensado por ti así que sin importarte ya el origen de tus ideas sigues pronunciando la frase que te hace estremecer y que te asusta y que te llena de vida y también de energía y ves entonces que te tiembla el labio inferior mientras pegas tu mejilla al frío cristal detrás del que se extiende todo el universo imaginable y detrás del que el aire húmedo y a veces frío serpentea por entre hombres y bestias y por entre montañas y valles y el universo por donde el aire se mueve y la lluvia golpea y el sol deja caer sus rayos y los relámpagos restallan y todo eso que sucede en el universo que se extiende tras el frío cristal en el que se apoya tu mejilla y que empaña tu aliento al repetir una y otra vez en voz baja pero firme la palabra Hijos de puta y también la palabra Cabrones y algunas cosas más que pasan de tus pulmones a tus labios sin que tú las articules conscientemente y que escapan al exterior asustándote al llegar a tus oídos pues hace ya tiempo que no escuchabas el sonido de ninguna voz pues hace ya mucho que no ves a nadie y mucho tiempo hace que no hablas ni siquiera para ti y es como los locos o los paranoicos y ciertamente hace mucho tiempo que incluso te mueves con sigilo para no crear ruidos molestos que estorben tus pensamientos internos ya que piensas que las ideas no deben ser enturbiadas por los sonidos externos y por eso guardas silencio y te mueves con sigilo y evitas cualquier tarea que produzca ruido y alteración y por eso estás hoy con la cara pegada al cristal y hechas tu aliento al repetir Cabrones o al repetir Hijos de puta o al repetir Gentuzo y por eso te has sorprendido a ti mismo diciendo esas palabras que todo este tiempo atrás ya habías repetido en tu interior al escucharlas pronunciadas en voz alta por primera vez en mucho tiempo y es como si con eso hubieras despertado de un profundo sueño y te das cuenta de que han pasado muchos días desde que fuiste consciente por última vez de tu existencia como persona física y que por tanto has debido estar mucho tiempo sumido en un estado más o menos profundo de meditación como sabes que suele ocurrirte habitualmente cuando entras en ese estado interno que es ya corriente en tu forma de vida y que nada tiene ya que ver con tus primeras incursiones en lo que era el mundo de las meditaciones Vipassanâ y Samatha en las que tú entraste hace ya quien sabe cuanto y de las que terminaste degenerando paulatinamente en esta deformación como tú mismo llamas a veces al decir Esta profunda deformación de la realidad objetiva en la que me he despeñado y sonríes con inteligente malevolencia o bien con enajenación mental que quien lo puede distinguir pues tú mismo eres incapaz de usar un término que delimite tu estado actual y el lugar al que han ido a parar tus iniciales pensamientos y filosofías que comenzaron de la mano de aquellos que te trasladaron de aquel supuesto sendero que te llevaría a la liberación total a través del vencimiento de la ignorancia por medio del pleno conocimiento y por medio de la comprensión hacia los demás y hacia lo que es el hombre como ser hasta el sendero oscuro que sigues ahora como tú mismo te dices al verte de pie ante la ventana empañada y mirando al exterior sin ver realmente y musitando palabras sin decirlas realmente y pensando sin pensar realmente y bueno en definitiva viviendo sin vivir realmente y te dices sin embargo que quizás sería mejor no vivir o mejor no morir o quien sabe qué porque ya no estás seguro de lo que piensas y siempre te sucede que cuando piensas una cosa esa idea suele parecerte correcta o muy aceptable o excepcional o incluso genial pero cuando otra idea acude a tu mente y recuerdas siquiera vagamente aquella primera idea no puedes evitar el que se te aparezca como una idea incorrecta o inaceptable o execrable o incluso vomitiva y quizás tengas razón pues todas las ideas y todas las acciones y todas las cosas no dejan de ser más que ideas y acciones y cosas ridículas y erróneas sean del tipo que sean y tengan el nombre que tengan y provengan de la boca de quien provengan y además nada de eso tiene tampoco sentido pues si piensas sobre las cosas al final acabas perdiendo la noción de la realidad de estas o lo que es lo mismo que decir que si piensas sobre la vida o sobre la muerte de forma profunda y continuada o sea cerrando los ojos y olvidándote de todo lo demás y lo que te rodea y lo que te engulle y todo eso pues si lo haces y si piensas y si ese pensar lo haces de forma intensa y verdaderamente enérgica esto es en cuanto al pensar si lo haces así y si actúas de esa forma si piensas si piensas y al hacerlo sientes que ese pensar en esa vida o el pensar en esa muerte comienza a hacer que el concepto de esa vida se desdibuje en tu mente o el concepto de esa muerte se emborrone para ti y fluya ante tu vista como un concepto que se llama muerte y que te muestra sus contornos vagos y hasta indeterminados que parecen mirarte de un modo extraño mientras pasan ante ti a velocidad variable describiendo círculos y elipses a tu alrededor y trasmitiendo esa fuerza al aire que te rodea y que caldeado en su agitación te acaricia el rostro enviándote el fétido olor dulzón a carroña apestosa que es el único vínculo que sientes entonces con la antigua palabra y que tú utilizas de apoyo para intentar unir putridez y palabra y contorno vano en movimiento con idea y sensación con recuerdo y recuerdo con estremecimiento porque entonces mientras ves girar a tu alrededor la ya informe masa incorpórea te ves a ti mismo por alguna causa trasladado a un patio soleado en medio de un montón de polvo y en medio de un reververante griterío de críos que corren a lo lejos con sus pantalones cortos que dejan asomar las churretosas piernecillas con sus desolladas rodillas y sientes una sensación de haber hecho un bien al ver el cuerpo inmóvil de aquel otro muchacho flaco y débil y ensangrentado aunque no alcanzas a comprender en ese momento qué es lo que ha sucedido pero sabes sin embargo que la enorme piedra que ha abierto paso a toda aquella materia blanquinosa del interior de la pequeña cabeza ha sido lanzada por tu mano y miras tu mano y piensas que tú has debido hacer aquello y que no sabes porqué pero lo has hecho y al mirarte tus pequeñas manos sucias de polvo pero no de sangre te dices que en aquellas manos debe haber un símbolo de aviso que hará caer a todos sobre ti en cuanto llegue el momento y que de nada te servirá negarlo pues el crimen siempre sale a la luz cuando es enfrentado a la justicia y la justicia está constituida por el número y el número se protege a sí mismo y tú odiabas a ese escuálido muchacho porque era el único más insignificante que tú y porque otro chico te había golpeado no mucho antes y porque ayer mismo el profesor te había humillado como siempre hacen los profesores al enfrentarte al número y el número se ríe o no se ríe pero murmura cómplice del sistema y tus orejas coloradas parecen dos alas de avión a punto de despegar y entonces aparece el escuálido idiota al que nadie quiere siquiera escupir y tú piensas que hubieras matado al otro chico que te golpeó y que te hizo comer un puñado de tierra pero te dices que a ese ni loco y entonces estás en aquel solitario rincón donde ibas siempre a charlar con el idiota escuálido y donde él te escuchaba cuando hablabas del árabe loco simplemente para ver qué decía o cuando tú le oías decir algo sobre las hormigas gigantes mientras los demás hacían lo que llamaban su partido y que vosotros dos considerabais un estúpido correr tras la pelota y en aquel rincón oculto a la vista de los demás el miserable idiota babea por última vez como siempre hace pues su estupidez no le permite tragar la saliva como una persona y entonces dejas ya de hablar del Alhazrel y de Azathoth y los otros mitos porque acabas de recordar a aquel fortachón odioso que te hizo tragar la tierra y tocarle por entre los pantalones y sólo te agachas y tomas un cascote de buen tamaño y sin mediar palabra le abres la cabeza con toda tu fuerza al estúpido baboso y en ese momento pasa ante ti la idea vaga y deforme que huele a podredumbre y que tan sólo por eso sabes que se llama muerte y eso es lo que ocurre cuando piensas en las cosas con la suficiente concentración pues siempre acaban por desdibujarse a tus ojos y por convertirse en poco menos que deformidades sin relación con nada o incluso relacionadas con sus opuestos ya que la palabra que antes pronunciaban tus labios como muerte ahora corre desbocada entre la jauría de otras que llamaste vida o canción o sobre todo otra que parece encabezar la horda y que tiene el nombre de música y entonces dejas ya de pensar porque te cansas y tu dolor de cabeza no cesa y además no tiene sentido dar vueltas en la cabeza a todas esas cosas que a fin de cuentas no conducen a ningún sitio y que por lo demás son tediosas y cansinas y además jamás te abandonan así que a qué preocuparse por alimentarlas como te dices en ese momento y en tantos otros momentos mientras golpeas el teclado de marfil desgastado o clavas tu mano en un vientre caliente y convulsivo o quien sabe qué otras situaciones por las que has pasado o pasarás pues eres consciente de que la vida es un continuo ir y venir de las cosas y apenas puede uno hacerse una simple idea de lo que ha hecho de modo que cuánto menos podrá saber de lo que es el devenir pues a menudo ni los más oscuros pueden hacerse una idea siquiera aproximada de esas cosas y en lo habitual hemos de dejarnos de la mano de los acontecimientos como las hojas al viento que menciona la metáfora de la que tantas veces te has reído en ocasiones en las que no has tenido otra cosa que hacer y en ocasiones en las que ni siquiera escuchar la música de un negro con una trompeta y que no quiere que llamen jazz a su música puede hacerte salir de tu atolondramiento vital y en tu replegamiento sobre ti mismo como te gusta llamar a ti al replegarse sobre uno mismo y es en esas ocasiones cuando te ríes de la metáfora de las hojas al viento y de la música del miles negro y de ti mismo y de las bromas de la vida y sobre todo cuando te has cansado de pensar y de filosofar y de sacudirtela y cuando te encuentras incapaz de seguir hojeando las páginas blancas del viejo platón al que lees por puro placer de los sentidos y por puro placer de lo que es la filosofía en estado puro o también las páginas blancas del viejo Schopenhauer al que lees por puro placer de aprender las cosas importantes o las páginas blancas del viejo Nietzsche al que lees por puro placer de lo elevado o las páginas coloreadas de las ya arrugadas revistas que van del cajón al lavabo y del lavabo al cajón y en las que viven una colección de extrañas ninfas desinhibidas que te miran con pechos lascivos y ojos inteligentes pero que no existen en ningún lugar fuera de allí pues tú sabes que aunque extrañamente en realidad cada una de ellas tiene su doble en una mujer que tú conoces y con la que te cruzas a veces por la calle pero con la que te niegas a admitir que exista una relación directa a no ser que se deba al fruto de las extrañas casualidades que gestan los oscuros aquí y allí para confundir al hombre o tan sólo para reírse de él como solo ellos pueden hacer viéndonos a veces adorar a malvadas figuras que llamamos creadores o redentores o cosas así que pocas veces relacionamos con las siniestras fuerzas a las que dirigen y que a ti si has de ser en verdad sincero poco te importan porque no adoras ni a los unos ni a los otros y simplemente quisieras decir que bien está lo que bien acaba y que además la primera pistola que tuviste en tu adolescencia fue de las llamadas de fogueo y estabas muy contento esgrimiéndola en los callejones solitarios sin ser realmente consciente de su inutilidad hasta que comprendiste que no era asustar lo que pretendías y por eso hasta que no conseguiste tu primera pistola de fuego real no pudiste matar a nadie te dices mientras miras a través de la ventana y te dices que quisieras verlos a todos reventados en medio de las aceras y sobre los tejados de sus casas y atados en los postes telefónicos como modernas visiones de las alucinaciones de Bruegel el viejo y te estremeces al escuchar en voz alta tu voz que repite la frase que dice Hasta que reventéis todos y que tus labios desgranan trabajosamente sin importar que nadie pueda escucharla a parte de ti mismo que simplemente te estremeces allí plantado frente a la ventana del frío cristal e incluso sientes algo parecido a una ligera excitación mientras sigues pronunciando la frase que te produce un ligero temblor de manos y que te asusta y que te llena de vida y también de energía y ves entonces que te tiembla el labio inferior mientras pegas tu mejilla al frío cristal detrás del que se extiende todo el universo imaginable y detrás del que el aire húmedo y a veces frío serpentea por entre hombres y bestias y por entre montañas y valles y el universo por donde el aire se mueve y la lluvia golpea y el sol deja caer sus rayos y los relámpagos restallan y todo eso que sucede en el universo que se extiende tras el frío cristal en el que se apoya tu mejilla y que empaña tu aliento al repetir una y otra vez en voz baja pero firme la palabra Hijos de puta y también la palabra Cabrones.

©Jack!92

(De "El Taxidermista y otros cuentos")

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ROSSEAU OR NOT ROSSEAU

Sobre Jean-Jacques Rousseau puedo decir que siento mayor admiración por su vida y cualidades que por su obra, puesto que si bien por la segunda no he sentido apenas interés no ha ocurrido igual con la biografía del hombre, que lejos de dejarme indiferente como la obra, me ha llenado de admiración; nace en Ginebra, hijo de un relojero y huérfano de madre, abandona el hogar paterno en plena adolescencia y pasa la juventud recorriendo Europa y viviendo aquí y allá de lo que va saliendo, se aloja algún tiempo en casa de un sacerdote fingiendo querer convertirse al catolicismo, después va viviendo en distintas casas acogido por todo tipo de damas, hasta que conoce a Thérèse le Vasseur, lavandera de París, ignorante, vulgar y poco agraciada, con la que vive hasta el fin de sus días, al parecer en completa felicidad, aunque no se casen hasta pasados veinte años; tiene cinco hijos que irá abandonando en hospicios; esta historia me hace recordar el caso de Heine, quien también se casó con una muchacha inculta, vulgar, hija ilegítima de una campesina, y con la que halló la felicidad, Mathilde la llamaba él, todo esto demuestra que para las mentes elevadas, la mujer resulta siempre fatal y tanto más cuanto mayor sea la preparación intelectual de esta pues es entonces cuando se produce el incesante choque de opiniones entre no y otro que avoca indefectiblemente en la continua discusión y en la disputa y por tanto en la infelicidad, y en cuánto puede este hecho ser mermado por la falta de cultura de la esposa no puedo yo ciertamente dar argumento alguno pues nada sé al respecto pero el sentido común y mi inclinación personal me hacen ser de la opinión que sostuvieron estos dos razonables pensadores.

De cualquier forma no consigo asociar a ese Rousseau que fue maestro de la penosa Revolución Francesa y que, por tanto, debía exaltar al hombre y la cultura, con los textos que de su mano salieron para decir cosas como que todo degenera en manos del hombre o que las ciencias son incompatibles con la virtud; si proponía al individuo entregado de vuelta a la vida natural e individual del ideal Robinson Crusoe cómo podía tener lazo alguno con la idea de aquella revolución de las masas que nos ha llegado a conducir a la vulgar estupidez de nuestros días.

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¡BERNHARD, MÁS BERNHARD!

EL CARPINTERO Y OTROS RELATOS. T.BERNHARD

El relato 'El Carpintero (Der Zimmerer)' nos presenta al delincuente como un ser avocado a su destino por la propia sociedad que ahora le teme y desprecia, un ser sin solución posible.

En 'Jauregg' un muchacho ve agotarse su vida en el marco asfixiante de una cantera; su tío parece haberlo puesto allí como pago al trágico desenlace de una relación que existió entre él y la madre del joven, desenlace del que es conocedor el muchacho, que por causa de su odio hacia el tío, no sabe oponerse a verse para siempre humillado en un puesto de trabajo desde el que el tío se venga de alguna forma de él.

'Dos preceptores (Zwei Erzieher)' muestra a un preceptor en Salzburgo que está enloqueciendo de insomnio, un preceptor que tuvo que abandonar su antiguo servicio en Innsbruck a consecuencia del disparo que a través de la ventana realizó en medio de la insomne noche sobre lo que él suponía el cuerpo de un animal.

'La Gorra (Die Mütze)' narra otro proceso de enloquecimiento a consecuencia tal vez del aislamiento en los pueblos de alta montaña; alguien encuentra una gorra y recorre la zona intentando encontrar a su dueño, enfrentándose con la incomprensión de las personas.

En el relato '¿Es una comedia? ¿Es una tragedia? (Ist es eine Komödie? Ist es eine Tragödie?)' alguien que duda entre si entrar o no a la función de teatro (como el autor, odia el mundo del teatro, aunque este personaje pretenda realizar un estudio sobre el teatro), se encuentra entonces con un tipo interesante al que escucha y termina acompañando por las calles de Viena; ese hombre parece ser que empujó a su mujer al río, sus padres se suicidaron, él estuvo en prisión o bien esa prisión es el mundo entero, el teatro del mundo, el mundo es una tragedia, el mundo es a la vez una comedia.

'Agregado en la embajada de Francia (Attaché an der französischen Botschaft)’ relata el encuentro de un guarda forestal con un joven francés en el bosque, la conversación demuestra al guarda que aquel joven tiene un espíritu realmente interesante, y por una vez se identifica con alguien:

"Ese hombre es alguien privilegiado -dijo mi tío-, lo mismo que es un privilegio conocer a un hombre así."

Pero el final de ese joven debe ser necesariamente dramático.

'Midland en Stilfs (Midland in Stilfs)' relata como un inglés, Midland visita Stilfs, la montaña donde habita una decadente familia que poco a poco se está desmoronando; todos ellos están al borde de la autodestrucción, pero no se autoaniquilan, sino que permanecen en Stilfs hasta que este se destruya y a ellos con él.

En 'El abrigo de loden (Der Wetterfleck)' aparece descrito un elemento catalizador del suicidio de quien quiera que sea su propietario, y que no es otra cosa que un viejo abrigo.

'En el Ortler (Am Ortler)' describe la ascensión a una montaña por parte de dos hermanos que, ya entrados en años, pretenden pasar un tiempo de varios años de aislamiento de la sociedad en una cabaña en el Scheibenboden, bajo el macizo del Ortler; mientras se produce la ascensión aparecen las obsesiones vitales de uno y otro hermano, el uno con su trabajo sobre las capas del aire y el otro con sus prácticas acrobáticas, aparece la idea del miedo al padre en la infancia, cuando les hiciera realizar una ascensión parecida; al llegar a la cima comprueban que de la cabaña, como de sus vidas ahora, no queda nada.

Decía Borges hablando sobre Cortazar, que es imposible contar el argumento de uno de los relatos de este último, pues 'al hacerlo vemos que algo precioso se ha perdido'; esto es tanto más destacable en el caso de Bernhard donde no ya el ambiente espeso y reiterante, sino todo el entramado de ideas y sutiles filosofías que existen en el texto, constituyen la sustancia de que están hechos los sueños (las pesadillas) del menos Austriaco de todos los escritores austriacos.

©Jack!94

BERNHARD HELADO

HELADA (Frost)
THOMAS BERNHARD

Un joven alumno es enviado por el cirujano Strauch a realizar un estudio sobre el comportamiento y la persona del pintor Strauch, hermano del primero, que vive en un aislamiento voluntario en un pequeño pueblo de montaña; la objetividad científica del joven va viéndose poco a poco trastocada por la enorme personalidad y la fuerza del pintor, uno de tantos personajes bernhardianos que, llamémosles pintores, musicólogos, arquitectos, médicos, músicos, o como queramos, son al fin y al cabo siempre filósofos y observadores (despreciadores) de la sociedad; en un proceso que podría equipararse al seguido por Sancho ante su señor Alonso Quijano, las seguridades racionales científicas del joven comienzan a perder sustancia y a disolverse en un océano de dudas ante la realidad que representa el mundo de ideas que propone el pintor Strauch.

Como de costumbre, la obra de Thomas Bernhard no permite ser explicada, no hay nada que explicar acerca de 'Helada', la obra está ahí, por sí, el argumento es lo de menos, la forma narrativa es lo de menos (aún no es utilizado aquí el sistema de monopárrafo), la filosofía que envuelve la obra es lo de más, todo el conjunto es importante para ayudar a mostrarnos el mundo que el austriaco nos propone, un mundo siempre oscuro, permanentemente desolado, un mundo cubierto por la gran helada …

©Jack!94

Postdata 2009: Anda, leed a Bernhard y dejad de hacer daño por ahí.

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TOLKIEN - LA CUENTA DE LOS AÑOS

En la compleja mitología de Tolkien es difícil moverse con soltura.
Esto lo vio el propio autor, y por ello creó lo que llamó "La cuenta de los años", unos anales que recogían los hechos de la historia de sus relatos de un modo cronológico. Estros anales se editaron como parte de los apéndices de su conocida trilogía.

Con la expoliación (perdón, quise decir publicación) póstuma del resto de la obra, que llenaba papeleras y cajones, por parte de "Cristofel", hijo del autor, apareció algo de material interesante, y entre otras cosas se editaron varias versiones parciales de anales.

He aquí una fusión ordenada lógicamente que yo mismo hice en el 2003 para intentar poner orden en las partes menos iluminadas de la historia de Arda, sobre todo las primeras edades.

Aquí una muestra del trabajo, pueden bajar el archivo completo (y con estampicas) desde MEGAUPLOAD, en el link que encontrareis al final:

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LA CUENTA DE LOS AÑOS DESDE EL COMIENZO DE ARDA HASTA EL FIN DE LA TERCERA EDAD

Nota introductoria:

La presente Cuenta de los Años, que cubre el período desde la creación de Eä hasta el final de la Tercera Edad, pretende ofrecer una visión temporal de todos los acontecimientos ocurridos en Arda desde su comienzo, ampliando lo mostrado en el “Apéndice B” de SA. Para ello se ha seguido el citado Apéndice de J.R.R.Tolkien, la cronología ofrecida por R.Foster en el “Apéndice A” de GTM, el capítulo “La Línea de Elros: Reyes de Númenor” en CI; las reseñas tomadas de “Los Anales de Aman” en AM; los “Los Anales Grises”, “Los Vagabundeos de Húrin” y “La Cuenta de los Años” en GJ; “Los Herederos de Elendil”, “La Cuenta de los Años de la Segunda Edad“ y “La Cuenta de los Años de la Tercera Edad”, en PTM.
Para la cronología he utilizado los datos recogidos en los “Apéndices” de SA y en la obra de Foster, pero cuando esta última se contradice con los datos de los “Anales de Aman” y los “Anales Grises” escritos por Tolkien en 1951 he aceptado estos últimos, pues Forster no tuvo acceso a ese material, última aportación de Tolkien a la cronología de los Tiempos Antiguos.
Se observará que la correspondencia no es total con El Silmarillion editado en 1977, esto de debe a la adición del material nuevo aparecido en la Historia de la Tierra Media y los demás documentos publicados después de la aparición de esta obra. Muchos pensamos que esa historia no es un libro canónico, que su edición fue necesaria pero precipitada y que está pendiente de una revisión. Aún esperamos la edición (de la que algo se ha hablado ya) de un Silmarillion Unificado.

Algunas anotaciones sobre el cómputo del tiempo en el período previo a la primera edad.

· Ofrecemos una cronología alternativa basada en los “Anales de Aman” de AM: AV=Año de los Valar y AA=Año de los Árboles. El primer Año de los Árboles es el 3501 del Año de los Valar.
· Se dice que el tiempo comenzó en realidad con el principio de Eä, y en ese principio los Valar llegaron al Mundo. Pero nada se sabe de la medida del tiempo que ellos adoptaron, hasta la primera floración de Telperion en Valinor. A partir de entonces los Valar contaron el tiempo según las edades de Valinor, cada una de las cuales tenía cien Años de los Valar; pero cada año de ellos era “mayor que nueve años bajo el Sol”. Los Años de los Árboles tendrían después la misma duración. En cada Año hay doce mil horas, y cada una de la horas de los Árboles es siete veces más larga que nuestras horas, de modo que cada Día de los Valar duraba ochenta y cuatro de nuestras horas, y cada Año de los Valar tres mil quinientos de nuestros días.
· Como referencia, los Valar llegaron a Arda 5000 AV (47.901 de nuestros años) antes de la primera subida de la Luna, la cual, por otra parte, cruzó los cielos siete veces antes del comienzo de la Primera Edad.
· Las Edades de los Valar duraban 100 AV, es decir 950 de nuestros años, así, cuando se dice que Melkor estuvo cautivo durante tres edades, esto son casi tres mil de nuestros años.

Los Días Antes De Los Días

1 AV- Creación de Eä.
· Los Valar, los Maiar y Melkor entran en Eä.
· Primera Guerra e injuria de Arda.

1500- Tulkas entra en Eä; Melkor se retira.
· Arda es completada.
· Comienza la Primavera de Arda.
· Los Valar crean las Lámparas y se establecen en Almaren.

3400- Tulkas desposa a Nessa.
· Melkor retorna en secreto a Arda, construye Utumno y las Ered Engrin, y malogra en parte la Primavera.

3450- Melkor derriba las Lámparas.
· Almaren es destruida.
· Fin de la Primavera de Arda, comienzo del Sueño de Yavanna.

3500- Los Valar se establecen en Aman, en la ciudad de Valmar, y levantan las Pélori.
· Los Valar crean los Dos Árboles, que comienzan a brillar en el Primer Día.
· Inicio de la Cuenta del Tiempo.

Los Años De Los Árboles

1 AA- Comienza un período de unos mil años de tranquilidad, los Valar no salen de Valinor, excepto Yavanna y Oromë. Mientras, Melkor mora en Utumno, creando criaturas que van poblando la Tierra Media.
· Melkor crea los Balrogs, que se ocultan en Utumno.

1000-1050- Varda enciende nuevas estrellas.

1050- Los Elfos despiertan en Cuiviénen.
· Melian abandona Valinor y se dirige a la Tierra Media.
· Melkor ostiga a los Elfos.
· Los Orcos se crian por vez primera.

1080- Los espías de Melkor descubren a los Elfos y los perturban.

1085- Oromë descubre a los Elfos.
· Posible corrupción de algunos Quendi para la creación de la raza de los Orcos por parte de Melkor.

1090-1100- Los Valar vienen de Aman para atacar a Melkor.
· Batalla de los Poderes.

1100- Encadenamiento de Melkor.

1101- Oromë lleva a los Quendi la invitación para que se trasladen y vivan en Aman.

1102- Los Quendi envían tres embajadores a Aman: Ingwë, Finwë y Elwë, que mas tarde llegarán a reyes.

1105- División de los Elfos.
· Comienza el Gran Viaje.
· Algunos que seguían a Olwë abandonan la marcha al oeste y se separan, viajando al sur siguiendo el Anduin tiempo depués serían conocidos como los Nandor.

1130- Elwë (Thingol) se pierde en los bosques de Beleriand; en Nan Elmoth se encuentra con Melian la Maia y ambos se enamoran. Muchos años pasan mientras permanecen tomados de la mano.
- Primera edad del Encadenamiento de Melkor.

1132- Los Noldor embarcan en la isla Eressëa y parten hacia Aman, no así los Teleri, que permanecen en la costa, aprendiendo los secretos de mar.

1133- Algunos de los Eldar llegan a Aman.
· Se abre la endedura Calacirya en la Pélori.
· Los Elfos toman posesión de Eldamar y comienzan a construir la colina verde de Túna, donde levantan la Ciudad Vigilante, Tirion.

1140- Se construye la Torre de Ingwë, Mindon Eldaliëva, y se ilumina su lámpara de plata. Ingwë y muchos de los Vanyar comienzan a partir para Valinor.

1142- Yavanna da a los Noldor de Tirion el Árbol Blanco, Galathirion, imagen de Telperion.
· Empieza el Mediodía de Valinor.
· Los Sindar florecen en Beleriand.

1142 (?)- Los Teleri llegan a Aman.

1152- Elwë Singollo despierta de su trance y se casa con Melian.

1162- Olwë, señor de los Teleri, ayudado por Finwë y los Noldor inicia la construcción de Aqualondë.

1165- Los últimos Vanyar abandonan Tirion, quedando solo los Noldor allí.

1179- Nace Fëanor, hijo de Finwë y Míriel.
· Rúmil crea las Tengwar, que se utilizarían sólo en Aman; también compone la Ainulindalë.

1190- Nace Fingolfin, hijo de Finwë.

1200- Nace Lúthien, al final de la Primera edad del Encadenamiento de Melkor, en el Bosque de Neldoreth, hija de Thingol y Melian.

1230- Nace Finrod, hijo de Finwë.
· Comienza la Segunda edad del Encadenamiento de Melkor.

1250- Fëanor crea las Tengwar Fëanorianas, que serían utilizadas en la Tierra Media.
· Los Naugrim, o Enanos entran en Beleriand y se establecen en las Ered Luin, en Belegost y Nogrod.
· Los Enanos construyen Menegroth para Thingol, pues Melian había profetizado que la Paz de Arda no duraría siempre.
· Finrod, hijo de Finwë se casa con Ëarwen, hija de Olwë.
· Tercera edad del Encadenamiento de Melkor.
· Los Enanos acuden asustados a Thingol diciéndole que los Valar no habían erradicado el mal del Norte y que ahora, criaturas malignas comenzaban a agitarse por toda la Tierra Media.

1330- Los Orcos llegan a Beleriand.
· Thingol pìde a los Enanos que le fabriquen armas para defenderse de esas amenazas.

1350- Los Laiquendi (Elfos Verdes) llegan a Beleriand.
· Daeron inventa las Cirth.
· Amedrentado por las incursiones de las criaturas malignas, Denethor, hijo de Lenwë, reúne una hueste de los Nandor supervivientes y los traslada de los Valles del Anduin y Eriador hasta Beleriand, estableciendose en Ossiriand con el beneplácito de Thingol.

1400- Melkor es desencadenado.

1410- Melkor crea problemas entre los hijos de Finwë.

1450- Fëanor crea los Silmarils
· Melkor predice a los Elfos la llegada de los Hombres, sembrando la duda entre ellos, pues les hace creer que los Valar quiren ofrecer la Tierra Media a unos seres inferiores a los que puedan dominar. Los príncipes de los Noldor comienzan a murmurar contra los Valar.
· Fëanor se enemista con los hijos de Fingolfin, engañados por Melkor.

1490- Fëanor es desterrado durante doce años. Se traslada al norte de Valinor, junto a las estancias de Mandos y levanta la fortaleza de Formenos, donde guarda los Silmarils.
· Melkor desaparece de Valinor.

1492- Melkor visita a Finwë y Fëanor en Formenos intentando sembrar en ellos el ódio hacia los Valar, pero Fëanor lo echa de modo humillante, y Melkor jura vengarse.
· Melkor encuentra a Ungoliant en Avathar.
· Oscurecimiento de Valinor; fin del Mediodía.

1495- Melkor y Ungoliant envenenan los Dos Árboles, matan a Finwë y roban los Silmarils.
· La Larga Noche.
· Melkor y Ungoliant huyen cruzando el Helcaraxë y se pelean en Lammoth.
· Ungoliant llega al reino del Rey Thingol, pero es detenida por el poder de Melian, de modo que mora largo tiempo en Eryd Orgoroth, las Montañas del Terror. Después volvería al remoto Sur, pero allí quedaron sus vástagos, en forma de arañas.
· Melkor reconstruye Angband, la Prisión de Hierro y por encima de las puertas levanta los tres picos de Thangorodrim.
· En Aman se produce la rebelión de los Noldor.

1496- Huída de los Noldor, Matanza de los Hermanos en Aqualondë y Maldición de Mandos.

1497- Morgoth ataca Beleriand por vez primera.
· Thingol convoca a Denethor, y los Elfos llegan desde Region y Ossiriand.
· Primera batalla de las Guerras de Beleriand. Morgoth y sus huestes son derrotadas, pero cae Denethor.
· Paso de Fëanor y los suyos por el Helkaraxë.
· Fëanor quema sus navíos en Losgar.
· Tiene lugar la Dagor-nuin-Giliath (segunda batalla de Beleriand), que dura diez días; Fëanor es muerto por Gothmog y Maedhros capturado.
· Melkor abandona momentaneamente el control de los ejercitos, dejando a su lugarteniente Sauron al cargo, para dirigirse al este con la intención de intentar corromper a una nueva espécie de la que los Eldar nada sabían: los Hombres. El éxito es solo parcial y Morgorth ha de volver a Angband ante las noticias de la unión de los Eldar. Este es el origen de la Sombra de los Hombres, pero no está claro cómo pudo suceder esto pues, según los anales, los Atani no nacerían hasta el primer año de la Primera Edad, después de la salida del Sol (GJ, p.54).
· Cirdan es empujado hasta la costa por las huestes de Melkor.
· Se levanta el Cinturón de Melian y a esa tierra se la llama entonces Doriath.
· Morgoth envía emisarios a Maedhros y finge estar dispuesto a tratar con él, también Maedhros finge estar dispuesto a ese encuentro, y ambos acuden con sendos ejercitos, pero el de Morgoth es mayor y Maedhros es derrotado y capturado.
· Mientras tanto, en Aman, los Valar preparan la Luna y el Sol.

1498- Morgoth pone una banda de hierro en la mano derecha de Maedhros y lo cuelga de un precipicio en la torre occidental de Thangorodrim. Sus hermanos retroceden y fortifican un gran campamento en Hithlum.

1500- Fingolfin pasa con sus hijos el Helkaraxë a pie, junto a Finrod, Galadriel, y sus seguidores. Muchos perecen, entre ellos Elenwë, la mujer de Turgon.
· Sale la Luna.
· Fin de la Larga Noche (?) y del Sueño de Yavanna.
· Segunda Primavera de Arda.
· La Luna cruza los cielos siete veces.


Fin de los Días antes de los Días


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©Jack!2003

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EL HOMBRE DEL POZO

Hace tiempo hubo un hombre en el lugar donde yo vivía que un buen día se asomó al pozo de su casa y se dijo, Está seco, caviló mucho sobre este hecho, el pozo se había secado totalmente y ahora estaba allí, como un gran monstruo inútil con la boca abierta al cielo, el hombre miraba día y noche aquella reseca garganta y se decía mientras entornaba los ojos, Está seco, con el tiempo llegó a la conclusión de que había algo que le unía a aquel pozo marchito, ambos habían vivido muchos años, los dos estaban acabados y por último, los dos habían tenido unas vidas inútiles y faltas de sentido, el agua que el pozo dio nunca fue especialmente buena, algunos decían que ni siquiera quitaba la sed, aquel hombre había trabajado toda su vida en tierras de otros, se había casado y había tenido hijos que pronto se fueron a la ciudad, su mujer había muerto hacía unos años y él se había ido marchitando a la vez que lo hacía el pozo, ahora aquel había muerto, pero él aguantaba aún, ya casi no bajaba al pueblo, lo único que le atraía muy de vez en cuando era el aguardiente de la taberna, pero en los últimos días ni siquiera eso le llamaba la atención; nadie sabe exactamente cuando sucedió, simplemente, ocurrió, un día estaba asomado al pozo y pronunció en voz baja, Está seco, y el eco de su voz le respondió desde el fondo, entonces comprendió que él estaba tan seco como aquel pozo, que lo había estado siempre, y apoyándose en el primer travesaño de la escalerilla que conducía a sus profundidades, descendió lentamente y se perdió en el umbroso fondo hasta el día de hoy; esta es una historia que no tendría mayor importancia si no fuera por el hecho de que, poco tiempo después comenzó a correr el rumor de que se había visto varias veces a una joven cerca de aquel lugar, se comentaba que era una cría de unos trece años, hija de un pastor de las montañas que muy rara vez se dejaba ver por el pueblo, la gen-te decía de aquel que era un hombre que tiempo atrás había sido culto y rico, vivió en la capital hasta un buen día en que lo abandonó todo para marchar a una cabaña en las montañas donde ahora cuidaba las ovejas, vacas y caballos de algunos potentados; algunos de los que consiguieron hablar con su hija la tacharon de loca pues no hablaba más que de historias de la antigua Grécia, y cosas por el estilo, aquel pueblo era un pueblo normal, compuesto por gente normal que nada sabían de los dioses helénicos ni de las gestas de los míticos héroes que conoció la hélade, y qué buscaba allí esa chiquilla, es una pregunta que yo me he hecho mil veces, como todos los del pueblo, acaso descendía al pozo, y si lo hacía, qué buscaba, porque aquel hombre que tiempo atrás se perdiera en sus profundidades no podía estar con vida aún, habían pasado tantos años... esa sola idea me producía una sensación de escalofríos que recorría mi espalda de arriba abajo; todo acaba por olvidarse una vez pasada la ola de interés general, al poco tiempo nadie volvió a hablar de la muchacha, no sé si porque dejó de acudir a aquel lugar o porque la historia perdió interés para todos nosotros, algunos años después yo marché a Argentina, donde viví hasta hace unos meses como vigilante de un almacén de productos de transporte, ahora estoy de nuevo en el pueblo donde ocurrieron aquellos sucesos, viendo a la gente que me vio marchar, intentando reconocer a mis antiguos amigos entre ese grupo de hombres casados, de piel curtida por el sol y gran-des manos de duras palmas, y ha sido precisamente esta semana cuando he tenido un encuentro que me ha hecho recordar los tiempos de mi niñez, y por el que he referido la historia que han leído; ha ocurrido que paseaba por las solitarias tierras que rodean al pueblo, desafiando al sol abrasador de la media tarde estival cuando vi al otro lado de la hondonada que llaman 'de los lobos', la reverberante silueta de la casa de aquel hombre que un buen día decidió internarse en el pozo seco, no pude evitar el encaminar mis pasos hacia allí, y mientras me acercaba, junto a la sofocante sensación del sol sobre el sombrero de paja que perteneció a mi abuelo, sentía una palpitación interior que parecía una premonición de fantásticos sucesos, allí estaba la negra boca del pozo, mirando a lo alto, como antaño, allí estaba la vieja higuera cuya sombra dicen que no es buena... y la casucha del infeliz, abandonada y medio derruida en su parte trasera, donde había caído uno de los chopos que coronaron el ahora vacío corral, posiblemente arrancado por el viento del invierno, me mareaba un poco el blanquísimo sol que hacía restallar las piedras, y mientras un hilillo de sudor me bajaba por la sien pensé que debería descansar un rato bajo la higuera, no importa lo que se dijera de su sombra, mi abuelo me había dicho que la caída de la higuera es la más dañina, pero a mí me gustaba el olor dulzón que te envuelve al cobijarte junto a su liso tronco, hay quien dice que el higo maduro y abierto recuerda a los labios de una mujer; me había sentado en el suelo, mirando directamente al pozo y dejé que mis ojos se entornasen poco a poco mientras me sentía acunado por ese incesante sonido de los grillos entre las matas, en sueños me vi caminando por las polvorientas sendas a esa misma hora, junto a varios muchachos, cuando apenas tenía doce años, cuando en esa casa vivía un tranquilo matrimonio al que no le importaba que bebiésemos agua de su pozo, y tomásemos algunos higos de las ramas bajas, qué diferentes esos tiempos de estos otros, mi casa ahora vacía y llena de recuerdos, mis amigos casados y descoloridos, yo regresando de lejanas tierras con las manos tan vacías como cuando marché pero con mi cara surcada por arrugas que el tiempo ha ido depositando en mi frente, tengo cuarenta y dos años, en marzo cumpliré los cuarenta y tres, y aunque de joven siempre tuve cierto atractivo para las mujeres, hoy ya no les provoco emoción alguna, como dijo Góngora, 'Se nos va la Pascua, chicas, se nos va la Pascua', pero eso es algo que a mí no consigue estremecerme; un suave sonido de pasos me despabiló, y entonces pude ver a una joven que se acercaba por el camino, era una muchacha de negro pelo que llevaba un vestido ligero con dibujos geométricos, en su rostro se reflejaba una expresión de tranquila felicidad, la expresión de la juventud, tendría doce o trece años, y mientras la veía acercarse no pude evitar el imaginármela como a la chiquilla que en otros tiempos visitaba el pozo, aunque bien sabía que no podían tener nada que ver la una con la otra pues treinta y siete años las separaban, yo la podía observar a través de las ramas de un matojo bajo, no quería espantarla, llegó a la altura del pozo y apoyándose en el alféizar miró directamente al fondo, asomándose con imprudencia, así estuvo unos instantes, como buscando algo en lo más profundo, entonces dijo, Eee ooooo..., y la reverberación contestó, Eee oooo..., parecía gustarle aquello, porque sonrió y mirando al cielo inhaló la fragancia de los girasoles que subía de la hondonada, luego, un crujido de las ramas tras las que me ocultaba evidenció mi presencia, así que salí disimuladamente diciendo, Hola... estaba dormido, sonreí y añadí, Este calor... no tienes calor, ella me miró sin sorpresa, quizás con un poco de fastidio, pero no me contestó, yo seguí hablando, diciendo, Pues yo sí que tengo, pero te diré una cosa... no me asusta el calor, desde que tenía tu edad me ha gustado salir a estas horas, cuando todo el mundo duerme la siesta es como si todo esto me perteneciera, como si mientras los demás duermen el mundo quedase temporalmente sin dueño y yo tomase el mando hasta que todo vuelva a la normalidad... claro que ya no es como antes... je, je, me resigno a admitir que ya no soy el muchacho que fui, decía yo, y hablaba sin saber si lo hacía para la chiquilla o para mí mismo, mis labios se movían y yo era consciente de que tan sólo divagaba, ella me miraba seriamente, y mientras hablaba me daba la impresión de que lo que yo le contaba no le interesaba en absoluto, en cuanto terminé, ella volvió su mirada al interior del pozo y después de un rato de silencio dijo, Está seco, yo había llegado a su altura, y en respuesta a sus palabras miré hacia abajo, no había na-da, la miré, ahora estábamos a menos de un metro, y reflejados en sus ojos brillantes pude ver los míos cansados, ella parecía muy inocente, pero a la vez daba la impresión de saber tantas cosas, que no conseguía asociar su mirada con ese joven cuerpo, Hace mucho que está así, desde que yo era un chaval, y hace tanto tiempo de eso..., expliqué, ella me miró con inteligencia y un poco de pena, entonces me cogió las manos, era un bonito contraste el ver aquellas pequeñas manos blancas junto a las mías, grandes y surcadas de venas azuladas, El tiempo... qué es el tiempo, el tiempo no existe, nosotros lo hemos creado para castigarnos, dijo ella con mirada infantil, tan inocente que me convenció, una vez más miré hacia la profundidad, intentando ver en el fondo lo que aquella muchacha había encontrado hacía muchos años, lo que tal vez encontró aquel hombre cuya vida había ido paralela a la del pozo, no pude ver nada, tal vez habían pasado muchos años sobre mí y ya no tenía una mente tan ágil como en la infancia, o quizás nunca la tuve, el tiempo lo hemos creado nosotros para castigarnos, yo he contribuido a ello, mañana volveré a aquel lugar cuando el sol golpee con más dureza, tengo que entrar en aquel pozo, no importa cuán profundo sea, debo aprender a olvidar, he de olvidar, si es que aún estoy a tiempo, he de aprender a olvidar.

©Jack!89

EL SALVAJE. HORACIO QUIROGA

¡ACTUALIZADO!

A Quiroga lo comencé a leer a raíz de la referencia en la Biblioteca Personal de Borges pues, aunque allí no se acabara seleccionando ninguna obra de este, sí que formaba parte de los autores recomendados en un principio por el magistral invidente; 'El Salvaje y Otros Cuentos' está formado por una colección de historias publicadas en 1920, representativas del estilo y las inquietudes de este Uruguallo; en 'El salvaje' se cuentan dos historias conectadas, la primera, el hombre moderno que, aislado de la sociedad y ante lo insólito de su encuentro con un dinosaurio superviviente ve como su instinto cavernario renace arrastrándose a través de los tiempos, la segunda, una historia prehistórica en la que se cuenta el paso del mono arborícola al hombre de las cavernas que descubre el sabor de la carne; 'Una bofetada' es el relato de la esperada venganza de un altivo indiano contra la insolencia de un tal Korner, así como en 'Los Cazadores de ratas', donde son los animales quienes ejecutan la venganza; en los relatos de Quiroga los animales siempre piensan, también en 'La reina italiana', y se revelan contra el hombre; 'Los inmigrantes' muestra el tema de la alucinación, 'Los cementerios belgas' el de la desesperación, 'La voluntad' el de la tenacidad, que muestra la posibilidad de que el valor de una persona supere al de sus obras, cosa que raramente ocurre; en 'Tres cartas... y un pie' Quiroga se nos confiesa diametralmente opuesto al Cortazar de 'Diario encontrado en un bolsillo'; en 'Estefanía' la adversidad se ceba, como suele hacerlo, en un tal señor Muller, una historia tan desafortunada que no deja espacio para la fantasía... al final hay al menos un resto de piedad por parte de la suerte; cualquiera uniría los destinos de este personaje y el del kafkiano artista del hambre; en 'La llama' aparece un episodio ficticio con Wagner como protagonista de un relato con tintes de romanticismo; en 'Fanny' el incomprensiblemente duro escarmiento a una joven, al parecer, excesivamente enamoradiza; 'Lucila Strindberg' nos muestra como las cosas suelen ser complicadas en los asuntos de la mujer, y me pregunto si el apellido de la chica habrá sido escogido al azar por el autor; por fin, 'Un idilio' presenta una relación (extraña relación) con fines provisionalmente matrimoniales que acaba abandonando la provisionalidad a través de la adversidad.

©Jack!(n/a)

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A TRAVES DE LA ONDA DE PROBABILIDAD

Foto: (C)Jack!08

Hoy he pasado un día fatal, cuando ha llegado la noche me he acostado con mas ganas que nunca, buscaba el sueño como una desconexión de la realidad, como un medio para alejar mis males, qué día, qué día, qué día, ya empezó mal esta mañana, nada más levantarme me encontré de golpe con la novedad, al ponerme de pie para colocarme los pantalones noté como si el suelo cediera bajo mis pies y me empotré de bruces contra el armario, fue tan rápido y tan novedoso que ni siquiera me dio tiempo a reaccionar así que ahora tengo dos recuerdos, el pomelo en la frente, recuerdo del encuentro con el armario, y la absurda ausencia de la pierna derecha, que es el verdadero causante de todos mis males, pues uno puede vivir perfectamente con un bulto del tamaño de una manzana justo sobre la ceja derecha, pero sin una pierna ya es otro cantar, de todas formas he intentado tomarme el asunto con la mayor filosofía que he podido, intentando ignorar el problema, yo sabía que todo esto que hoy me ocurría no eran más que una serie de hechos imposibles, pero que estaban sucediendo, ya sabemos que en matemáticas y en física, la palabra imposible no tiene tanta consistencia como en nuestra vida cotidiana, hablando con rigurosidad no podemos afirmar que algo, la desaparición espontánea de mi pierna derecha al levantarme esta mañana, por ejemplo, sea un hecho totalmente imposible que se produzca, habremos de contentarnos con barajar cifras probabilísticas y concretar que la probabilidad de que eso ocurra raya en el cero, desde luego, aunque la física elemental se mueve constantemente en ese terreno y muchas de las cosas que por lógica son imposibles ocurren a diario, por ejemplo la creación de materia a partir de la nada, no estamos muy acostumbrados a ver aparecer ante nuestros ojos billetes de curso legal, aunque físicamente sea posible, al menos no es totalmente imposible, bueno, charlas a parte, a mí me ha ocurrido, esta mañana he amanecido con una pierna de menos, me imagino que la probabilidad de que una cosa así ocurra debe de ser tan remota que seguramente jamás ha ocurrido, pero para una vez que algo así ocurre me pasa a mí, esto ni siquiera me extraña pues ya de pequeño tenía una especial propensión para atraer sobre mí todas las desgracias, si se producía un pequeño accidente yo siempre resultaba afectado, si se acusaba a alguien, yo era uno de los sospechosos, sin embargo he de admitir que igual que lo malo, lo bueno también acudía a mí, y hoy puedo vanagloriarme de ser, sin falsas modestias, una persona bien tratada por la vida, ostento un cargo de importancia y lo ejerzo con verdadera maestría, también tengo la suerte de estar apoyado por Wax, una mujer que me da todo lo que necesito y aún más, es inteligente, atractiva, tiene dinero, influencias, personalidad, un potente coche amarillo... si le digo Ven, ella viene, si necesito que se vaya no es necesario que se lo diga, siempre se adelanta a mí, lee de mis ojos, y sabe tanto de las cuestiones del amor..., qué más puedo pedir, he aprendido mucho de ella, la mayoría de mis conocimientos físicos los sé de ella, es matemática, especializada en cuestiones de topología del espacio y cosas por el estilo, no todas las comprendo, pero sí lo de las ondas de probabilidad, es una mala racha, esto me lo repito una y otra vez mientras salto a la pata coja por toda la casa, maldiciendo una y mil veces mi absurda situación, mañana por la tarde, después de comer, habían de venir el señor y la señora Imp para unos asuntos de negocios, tengo un pequeño negocio relacionado con la distribución de pescado en salazón y ellos regentan una empresa con la que estoy en tratos, sin embargo este no es precisamente el mejor momento para esa entrevista, lo sé positivamente aunque no puedo hacer nada por evitarlo pues qué podría aducir en mi defensa cuando les pida que aplacen la visita para otro día, posibilidades: la muerte de un pariente lejano -poco efectivo-, me ha asaltado una repentina enfermedad -no muy convincente-, amenaza de bomba -fuera de lugar-, me falta una pierna, sí, me falta una pierna, eso es... no, esa excusa sólo es válida para mí, ellos dirán que esto no es motivo para aplazar nuestra reunión, Con una o con dos piernas debemos hablar sobre nuestras futuras relaciones comerciales, dirá el señor Imp, y añadirá, Además me asombra usted, señor Rho, esa no es actitud de un hombre competente como usted, su fama le precede, recapacite, señor Rho, mi esposa y yo hemos desatendido muchas de nuestras obligaciones para acudir a su cita pensando que hacíamos lo mejor, y de hecho, estoy seguro de que es lo mejor que podemos hacer, usted lleva tanto tiempo como nosotros en este mundo tan fiero que es el del comercio, sabe tan bien como nosotros que no podemos aceptar su excusa sin advertirle de los problemas que le puede acarrear una actitud semejante, es sólo una mala racha, usted no está realmente preocupado por su... por su problema fisiológico, usted está atravesando una mala racha, sólo eso... todo cambiará muy pronto, ya lo verá, su verdadero problema es que quiere negar los deberes que ha contraído con la sociedad, sabe perfectamente que uno no puede erigirse de entre el maremagnum de la gente incapaz demostrando ser el mejor en cientos de ocasiones, encabezando mil empresas aparentemente destinadas al fracaso, dirigiéndolas con mano firme, como el viejo timonel de la galera en medio de la tempestad, para al final demostrar que una vez más, usted tenía razón, para demostrar una vez más que el señor Rho es el mejor en su campo, para dejar bien claro que nadie, y me refiero a nadie, señor Rho, le podrá pisar el terreno jamás, venga, ánimo, espabílese, usted no es de los que camina sobre las pisadas de otras personas, usted no es de los que sigue las imposiciones de los demás, usted está siempre por encima de ellos, anticipándose a sus reacciones, sabedor de sus propios triunfos, usted sí que sabe, eso me dirán el señor y la señora Imp, y quien se atrevería a contradecirles, o es que acaso un achaque corporal puede mancillar mi reputación, no, eso si que no, si por un momento he pensado en eludir mis responsabilidades contraídas, amparándome en un estúpido suceso biológico de una realidad tan sólo probabilística, estaba muy equivocado, ciertamente soy una persona responsable que en veintisiete años de dedicación no he bajado una sola vez la guardia, puede que esta vez me halla dejado seducir por la posibilidad de obtener un pequeño respiro gracias a este suceso insólito, pero ya pasó, ha sido una flaqueza transitoria que en cualquiera hubiera pasado desapercibida, pero que en mí resalta como algo extraordinario, apenas creíble, qué pasa, soy una persona, respiro como los demás, me he de alimentar, tengo funciones biológicas que no siempre son agradables, tengo sentimientos, sufro y río, porqué no habría de tener flaquezas como cualquier humano, porqué en mí llaman más la atención, he querido dar una patada al armario de la cocina para descargar mi rabia conmigo mismo, pero lo he hecho con la pierna que no tengo, así que no ha pasado de ser un simple gesto de lo más patético que me ha encolerizado aún más, Toda verdad es simple, y como bien dijo Nietzsche, no es esto una mentira al cuadrado, qué es la verdad, en mi caso, la verdad parece ser esta clara y palpable ausencia de una de mis extremidades inferiores, pero, acaso este hecho es simple, yo no lo diría de ese modo, para mí no es fácil despertar una mañana y verme de esta guisa, menos mal que con la llegada de la noche todo parece sumirse en un dulce bálsamo de textura espesa, casi irreal, que nos tranquiliza, mañana despertaré y todo será normal, ni siquiera recordaré el extraño episodio del día de hoy, todo volverá a su cauce normal, esto es lo mejor de lo que a los científicos les gusta llamar 'ondas de probabilidad', que tal como llegan se van, mañana vendrán los Imp y charlaremos con plena tranquilidad, yo les hablaré con la agresividad que me caracteriza, los llevaré a mi terreno tan fácilmente como siempre, soy bueno en mi campo, soy el mejor, ellos ni siquiera sospecharán que hoy atravesé una onda de esas y lo he pasado mal, muy mal, por la noche iré a buscar a Wax, hoy no me hubiese atrevido a verla, qué hubiera dicho de mi nuevo aspecto, no creo que le hubiese gustado mucho, pero mañana todo habrá pasado, se habrán alejado todos mis males, las aguas retornarán a sus cauces, cierro los ojos, cierro los ojos... tengo que dormir, dormir, dormir, cuanto antes llegue el nuevo día, antes olvidaré esta pesadilla, es ya de día, no, aún me falta la pierna, aún es de noche, he de dormir, he de dormir, mañana habrá pasado todo.

©Jack!89